Сошедшая

О погода, ты поэта,
Умоляю, пощади.
Ну а ты, мой друг прелестный,
Ты улыбкой поделись,
А твой голос, нежный, нежный,
По бульварам разлетись.
Может быть тогда смогу я
В руки свою жизнь взять.
Быстрый словно бег косули
Век минувший наверстать.
Где найти секунду жизни
В круговерти бытия?
Ведь она возьмет, да прыснет
И заглохнет навсегда.
Так почто мусолить вечность?
Философию мутить?
Взять свою всю человечность,
Да начать с размаху жить!
И, не думая о боли,
Нежно друга обнимать.
Позабыв о сне, покое,
Свои грезы воплощать.

Не дай убить в себе персону

Не дай убить в себе персону
И задушить свою мечту.
Пускай все мыслят по-другому
И верят в постную судьбу.
Ты сохрани в себе все грезы,
Страданья, счастье береги.
Спасай их как от ветра розы,
Ведь начинания – цветы.
Они, порой, не распустившись,
Похожи с виду на сорняк.
В их красоте не убедившись,
Их люди топчут так и сяк!
А ты иди к мечте заветной
И не на миг не унывай,
Тоску и горечь безответной
Любви всего лишь забывай.
Прими как есть судьбы удары,
Страданье счастьем окупай,
Пожни души своей нектары
И прелесть снов не забывай.

В топях просящих

Не подавай руки в топях просящих:
Тебя утянут на седьмое дно.
Здесь жизни нет, а лишь изящных
Фантомов под водой веретено.

В янтарных рощах ты однажды
Найдешь того, кто сгинул так давно.
И к тонкой кромки той воды припавши,
Увидишь столь знакомое лицо.
И снова вспыхнут радостные годы,
Что прожил с человеком на земле,
Все счастье то и все невзгоды
Вновь пробудятся в мути сей реки.
Он здесь, кого так долго ждал,
Прислушиваясь к ветра завываньям,
Кого во тьме безмолвной звал,
Поверив возвращенья предсказаньям.

Но берегись, обманчиво хитры
И хладны воды меж корней умерших.
Падки на тех, кто жалости полны,
И зазывают всех, сюда пришедших.
Из глади бурой сотни рук торчат
И просят: «помоги, любимый».
Немы они, но так они кричат,
Что дрогнет непоколебимый.
И лишь бедняге руку ты подашь,
Тоской иль жалостью влекомый,
Последний стон ты даже не издашь,
Рукой коварною на дно ведомый.
Заменишь мертвеца в пучине жуткой,
И меж корней и ила коротать
Ты вечность будешь в тьме мазутной,
И сам же будешь руку зазывать.

Не подавай руки тому, кто проклят.
Ты жив, они уже на дне.
Пускай манит тебя знакомый облик,
Подумай-ка сначала о себе!

Колыбельная

Спи, мой ангел, и пусть тебе снится
Сад в пастельных и мягких тонах,
Где споют тебе песню соловей и синица,
И улыбка проснется на сонных устах.
Запах трав там не терпкий, а нежный как ветер,
И тропинка дремотой и мхом поросла.
Коль идешь по тропинке, не кончится вечер,
Далеки и бесшумны два ночи крыла.
За тропинкой ждет мост над темнеющей речкой,
От воды поднимаются кудри тумана,