Бесконечный член. Записки из дурдома

– Да так, просто.

– Собирайся, пошли. Выдумала тоже! Хуй Мёбиуса! В нашей жизни обычных хуёв хватает…

– Да, знаете, а ведь меня признали неправильным.

– Зачем вы мне это рассказываете? То есть, какого вообще, зачем ты мне это рассказываешь?

– Ну, раз уж мы перешли на «ты», то, полагаю, что я имею право это рассказать, чтобы между нами не было никаких недоговорённостей.

– Да уж, недоговорённость, – сказал мужчина с сизым цветом лица, отодвинувшись от собеседника.

– Тебе не нравится моя откровенность? – он посмотрел сизому в глаза.

– Да мне и ты, собственно говоря, теперь не нравишься, – не глядя на щуплого, ответил сизый.

– Вот мы какие, люди.

– Какие?

– Такие.

– Какие такие?

– Ну, я бы сказал… Да я, если честно, даже не знаю, как и сказать…

– И не надо.

– Но я должен.

– Кому?

– Самому себе. Пойми, я рассказал тебе это потому, что между близкими людьми не должно быть тайн.

– Но мы с тобой ни разу не близкие люди.

– Да, – кивнул лысой головой щуплый, – были. Ровно до того момента, как не преломили вместе хлеб и не выпили вина.

– Какое вино, какой хлеб? – с раздражением спросил сизый, глядя на скамейку, где стояли полупустая бутылка водки, два одноразовых стаканчика и открытая банка кильки в томате с торчащими пластиковыми вилками.

– Хлеб и вино не есть только хлеб и вино, – ответил щуплый, доверительно глядя на сизого.

– А что же это?

– Это любая пища и любое питие. В нашем случае это водка и килька в томате.

Щуплый налил по полстаканчика водки.

– Пей, – сказал он, протягивая стакан сизому.

– Я не собираюсь больше с тобой пить, – грубо фыркнул тот.

– Почему?

– Ты неправильный.

– А ты у нас из правильных патриотов? – с лёгкой, едва уловимой, насмешкой, спросил щуплый, поставив стаканчики на скамейку.

– Нет, но…

– А нет никаких но, понимаешь?

– Да не трогай ты меня! – заорал сизый, когда собеседник протянул к нему руку. – Что ты вообще докопался?

– Прости, но это ты стоял у магазина и клянчил денег на опохмел, а потом чуть ли не целоваться лез, – возразил щуплый.

– Знаешь, мне кажется, что ты какой-то псих, – с подозрением сказал сизый.

– Не знаю, – пожал плечами щуплый, – не обследовался.

– А надо бы, – глядя на жёлтый фонарь, в свете которого кружились мотыльки, ответил сизый.

– Полагаешь?

– Да.

– Так не хочешь выслушать мою историю? – спросил щуплый.

– Нет.

– Пить ты со мной больше не собираешься, историю слушать не хочешь… Ммм… Так что ж не уходишь?

– Я…

– Да знаю я, – с уже нескрываемой насмешкой сказал щуплый, – ты сам не можешь решиться. С одной стороны – пацанско-правильные понятия, с другой – желание бухнуть. Смотри! – он взял бутылку и поцеловал. – Водочка. Допьём эту и сходим ещё за одной, а потом ещё. Мы возьмём столько, сколько понадобится.

Удар в челюсть снёс щуплого со скамейки. Он упал на пропитанную мочой чёрную утоптанную землю и засмеялся.

Сизый, словно брезгуя прикасаться, остервенело пинал щуплого, вкладывая в каждый удар всю боль и всю ненависть, на которую был способен.

Ненависть к щуплому.

Ненависть к жене, ушедшей два года назад.

Ненависть к П.

Ненависть к Б., которая, сука такая, сегодня даже трубку не взяла и к домофону не подошла.

Ненависть к самому себе.