Виски убивает

– Чё с ним? – басом прогрохотал Стив, чем испугал задумавшегося Марка. – Да не ссы, я это. Ну?

Марк глубоко вдохнул, закрыл глаза и со свистом выдохнул. Этот загорелый бугай почти под два метра ростом пугал его ровно так же, как и восхищал.

– Заработался, наверное, – севшим голосом наконец ответил Марк. – Или историей проникся, как знать.

– Какой историей? – вдруг заинтересовался Стив и сложил руки на груди, ненароком намекая, что выбора как такого у парня нет и придётся всё рассказывать.

– Да мы же его месяц искали почти, – почесал затылок Марк и присел на заснеженную скамейку рядом с вывеской паба. – Отец-пьяница все пороги обил, типа пытаясь помочь, но а толку-то… Тупо никакой информации, мальчик попросту испарился. Казалось, глухое дело.

Стив задумчиво кивнул и тоже приземлился рядом, теперь засунув руки в карманы джинс и походя больше на гопника, чем на доблестного следователя полиции.

– У Мориса есть теория, – с опаской покосившись на Стива, продолжил Марк. – Если дело заходит в тупик, то высока вероятность вскоре обнаружить труп. Ну, в общем-то, так и случилось. А что тут произошло, кстати?

– Да стандартная хрень, пьяная поножовщина, – пожал плечами Стив. – Один не поделил женщину другого, драка, убийство – а тут я. Связал зачинщика да своих вызвал. Они начали весь паб прочёсывать и труп в подвале нашли. И вы сюда же…

Внезапно Мортимер сощурился и искоса взглянул на помощника детектива. Тот начинал замерзать и теперь потирал ладони, пытаясь их согреть.

– Вы полицейские волны прослушиваете? – с подозрением спросил Мортимер, следя за реакцией Марка.

– Что? А, нет, у меня свой человек в участке, сразу сообщает детали, если дело касается… м-м-м… нашего дела.

Стив громко захохотал, чем снова напугал вздрогнувшего Марка, звучно хлопнул его по спине и пояснил сквозь смех:

– Никакой интриги, ну даёшь. Спалил сразу всех. Нет хуже врага, чем собственный друг, а, Сильвер?

– Да он не друг мне вовсе, – стушевался вдруг тот и смял в смущении полу своего пальто. – Я вообще хотел в полиции работать, но он предложил зарплату больше

– Да и правильно, нефиг у нас делать, – весело отозвался Стив и растёр в пальцах снежок, зачерпнутый со скамьи. – Мы по большей части сидим и в потолок плюём. Думаешь, у нас каждый день подобное происходит? Хера с два. В основном либо бытовуха, либо вот как сегодня. Грабежи, разбои, патрулирование улиц и всё такое – вот наш повседневный рацион.

Марк задумчиво кивнул, перевёл взгляд куда-то вдаль и зажмурился от света солнца.

– Всё равно, я мечтал работать именно здесь, а не с каким-то частным детективом-самоучкой.

– Короче, Сильвер, я домой, – перебил его Мортимер и снова с хрустом встал. – Если хочешь, езжай в участок, передай все данные по мальчику моему напарнику. Теперь это наше дело, как ни крути.

По тону полицейского Марк понял, что его «если хочешь» никоим образом не подразумевало наличие желания, а скорее, необходимость метнуться и сделать всё прямо сейчас. Напоследок Мортимер обернулся и бросил через плечо:

– Про своего наркошу не забывай. Пока.

Через пару минут Марк остался один посреди уличного шума занимающегося дня. Он запрокинул голову, посмотрел наверх, на синее небо, и глубоко вдохнул морозный воздух. Из паба уже выносили тела, замотанные в чёрные мешки, и один из следователей решительно направился в сторону Марка, чтобы взять показания.

30 ноября, 07:10

Утро с самого начала не задалось. Мортимер размешивал свой утренний кофе, но совершенно забыл положить сахар. Его бесстыжий кот ночью в поисках пропитания сшиб всё, что можно, со стола на пол, ещё и наложил такую кучу, что остаточный запах всё ещё щекотал ноздри полицейского.

– Рыжая собака, вот ты кто, – беззлобно ругнулся Стив на появившегося в проёме кухни кота. Тот уселся напротив него и склонил голову набок, словно внимая каждому слову. – Иди, миска полная. Только попробуй в хлебницу залезть, усы повыдергаю!

Пискнувший мобильник напомнил о необходимости выдвигаться на работу. Мортимер одним глотком осушил кружку с милым единорогом на облаке, скривился от кислоты растворимого кофе и, схватив рюкзак, пулей вылетел на улицу. Его ждала гора бумажной работы.

Громкое тарахтение мотоцикла ворвалось в довольно тихую и почти пустынную улицу. Мортимер припарковался неподалёку от участка и размашистым шагом направился внутрь. Подмигнул девушке на ресепшене и с грохотом бросил шлем на свой стол в углу. Его напарник, сидевший за соседним, через проход, осуждающе посмотрел на коллегу, но не стал делать замечание. Заживающий синяк на скуле всё ещё напоминал ему, какие жёсткие кулаки у Мортимера. С появлением Стива в комнате как будто стало тесно, и все полицейские засуетились, имитируя бурную деятельность.

– Чё как, Макс? – дружелюбно спросил Мортимер и плюхнулся в кресло. Колёсики отчаянно заскрипели по полу, но выдержали напор этой горы мышц. – Сегодня как обычно?

– Не-е-е-ет, Мортимер, у меня печень болит уже, – взмолился Макс. – Давай лучше по чашке чая и по домам, а?

– Тьфу, британец, – презрительно плюнул Стив и отвернулся. Небольшая башенка из папок тут же ввела его в уныние. – Скука смертная…

– А тебе одни убийства подавай, да? – раздалось усталое за спиной, и перед Мортимером упала очередная папка, но на этот раз фото на первой странице заинтересовало следователя. – Дело Мориса теперь твоё. Смотри, не облажайся, как он.

– Я уже крутой, раз не балуюсь коксом, – бодро пошутил Стив, но спина начальника уже скрылась в своём кабинете. – Вонючка… Так-с, что у нас здесь…

Из довольно скудных данных, выуженных из тонюсенькой папки, Стив не обнаружил ничего, что могло бы хоть как-то пролить свет на произошедшее. Вдруг Мортимер вспомнил о вчерашней встрече и нырнул в телефонный справочник, выискивая номер Мориса. Ожидаемо, трубку взял Марк.

– Тащись в участок, показания тоже тащи, – без приветствия рыкнул в трубку Мортимер и отключился, прекрасно понимая, что бедному парню попросту некуда деваться.

Примерно через полтора часа сбылись предсказания Стива. Марк приехал запыхавшийся, в старой куртке песочного цвета, в неглаженных брюках и криво нацепленных на переносицу круглых очках. Он неловко уселся напротив расслабленного следователя и кашлянул.

– Ну, что, Шерлок твой объявился? – Марк отрицательно мотнул головой. – Ничего, обдолбанный наверняка где-то валяется…

– Он никогда не опускался до такого, – невнятно проблеял парень и уставился в пол.

– Переживаешь? – сочувственно спросил Мортимер, откидываясь на спинку стула.

– Он просто никогда не ночевал вне дома, и я боюсь, что… – парень замялся и умолк, боясь высказать свои опасения.

– Что он уже не вернётся, да? – сказал за него Стив и беспечно махнул рукой. – Хрен с ним, найдётся. Ты мне вот что скажи, желательно во всех подробностях. Как пропал пацан? Кто такой? Что за семья?

Марк глубоко вздохнул и начал рассказывать всё, что знал, иногда прерываясь, чтобы выпить щедро плеснутой в жёлтую от кофейных разводов кружку воды.

6 ноября, 16:36

Размеренный «ти-тайм» детектива нарушил требовательный звонок в дверь. Марк поспешил открыть, дожёвывая на ходу свой подсохший сэндвич, и невнятно промямлил кому-то «Добрденьчммогупомчь?», а Морис устало закатил глаза. Он уже и сам был не в восторге от своей внезапно обрушившейся славы. В комнату вошёл мужчина лет тридцати пяти, слегка прихрамывая на левую ногу. Остановившись напротив даже не шевельнувшегося детектива, он в замешательстве замер, видя своё отражение в окне позади худой спины Мориса. Тот наконец поднял на него глаза, полные абсолютного холодного равнодушия за зрачками.

– Детектив, здравствуйте… – начал мужчина, но занервничал и стушевался. Материализовавшийся сзади него Марк пододвинул стул и жестом пригласил присаживаться. – Мне нужна помощь…

– Вы сядьте, – мягко вклинился Марк и присел рядом с Морисом, слегка пнув его ногу, чтобы привести в чувство. Кажется, его особый чай уже начал действовать, но не в его же пользу. – Расскажите, кто вы?

– Ой, простите, – вновь засуетился мужчина. – Я Оливер Блэк. Дело в том… В общем… Как сказать…

Морис в своём кресле зашевелился. Он бегло осмотрел бледного мужчину перед собой, зацепил взглядом порванный рукав и впился чёрными глазами прямо в лицо мужчине. Казалось, тот ещё больше слился с собственным пальто и даже задрожал.

– У вас пропал ребёнок?

– Да, а как вы…

– Фотография.

Мужчина в кресле вздрогнул, и фото его сына выпало из руки, приземлившись аккурат к ногам детектива. Он поднял карточку и внимательно всмотрелся в лицо мальчика лет семи.