Мечта. Сборник стихотворений. Поэма

Чтоб продать ваш стишок не за медь!

Нынче в моде скандалы и триллер…

Иль война – на худой уж конец…

Чтоб герой был банкир или киллер,

Иль известный артист, наконец!

Что вы чушь о цветах написали?

И без вас всем известны цветы!

Чтобы люди вам деньги давали,

Напишите, что были больны.

Напишите, что вас обокрали.

Напишите, что вы развелись.

Напишите, что с Бузовой спали.

Напишите, что шрам у ней есть.

И свой стиль заодно поменяйте!

Ваш стилист что, с колхозных полей?

Сочиняйте, поэт! Сочиняйте!

Я подкинул вам столько идей!»

Перед бедным поэтом встал выбор:

Или жить, как свободный поэт,

Иль приняв этот «глянцевый рупор»*,

Крикнуть всем, что поэта уж нет?..

*принять «глянцевый рупор» – стать светским, модным поэтом

Жизнь поэта

Жизненная линия одна…

Длинная, как век, или короче.

У поэтов схожая судьба —

Мыслями сознание ворочать.

Не ведите счёт своим стихам.

Пусть они текут в бескрайность линий.

Радуйтесь отпущенным вам дням.

Для людей важна лишь правда жизни.

Но стихам отпущен богом срок:

Забытье – одним, другим – бессмертие.

Не платите совестью оброк,

Чтоб не осудили после смерти.

Чтобы только правдою дышал

Каждый вздох поэта-человека!

Чтоб о жизни все он рассказал

Линией божественного света!

Я люблю посидеть в тишине…

Бабушкина шкатулка

Я люблю посидеть в тишине,

Когда вечер сомкнул свои веки,

Когда тени легли на стене,

Будто пляшут текущие реки.

Я открою скрипучий свой шкаф

И достану шкатулку оттуда -

Цвета зелени летней и трав

И хранящую вечное чудо.

Там реликвии нашей семьи