– Я его не люблю, папа! Он изменил мне!
– Вот Слава говорит, что не изменял, и я склонен поверить ему.
– Конечно! – хватаю бокал шампанского и опрокидываю в себя. – Он верит в безгрешность своего сына. А я знаю, что я видела. Его – в постели с другой.
– И что же он сказал в свое оправдание?
– Как и все мужчины, – кошусь на отца, – что я не то подумала. У вас, очевидно, одна школа отмазок на всех мужчин.
– Твоя мать восприняла мою измену гораздо достойнее тебя, дочь, – поджимает губы, – мы с Тоней разошлись мирно, она не ставит мне в укор ничего.
– Ей просто хватает такта и ума, чтобы не влезать в бесполезные споры.
– Вот и ты учись у матери мудрости и такту. Не знаю, в кого ты такая непримиримая.
– Если не в маму, то точно в тебя, папа!
– Ну уж нет! – не соглашается он. – Ты в свою бабку! Актриса! Вечно рисуешься. Иди лучше найди брата и не налегай на шампанское. Я тебя домой не повезу, если напьешься. Будешь сама добираться.
– Ой, папа, напугал, я девочка самостоятельная и в руках себя держать умею, – обиженно засопев, покидаю отца и иду на поиски братца. По пути задеваю плечом какого-то человека и уже хочу извиниться, как понимаю, что это снова Баров!
– Это уже ненормально! Ты меня преследуешь!
– Это ты ненормальная! Ну-ка пошли, – отволакивает он меня на какой-то балкончик, где летний ночной воздух тут же обдает прохладой. – Слушай сюда, Исаева! – сует мне палец под нос, тряся им. – Я не преследую тебя! Ты меня отшила, и я принял твой отказ. Отошел в сторону. А ты звонишь мне при каждом удобном случае, просишь участвовать в твоих экстремальных приключениях. То подружке помочь за границей, то разоблачить ее соперницу, то срочно вызвать пожарных. Хватит придумывать поводы оказаться рядом со мной!
– Не надо на меня орать! – отодвигаю его палец и сглатываю. Он такой сексуальный, когда ярится, так бы и съела. Но нельзя. Он грязный изменник. Лжец. Наглый и сводящий с ума брехун. – Высказался? А теперь отпусти меня. Я не тупая. Поняла. Не звонить. Не писать. Забыть твое имя. Стереть твой номер из контактов.
– Исаева, давай не перебарщивай, – ухмыляется он, – я не против остаться друзьями.
– Если друг оказался вдруг и не враг, и не друг, а так… – напеваю, покручивая локон волос между пальцами.
– Как же ты любишь играть в жертву, – качает он головой, – именно поэтому у нас ничего не вышло.
– У нас не вышло, потому что ты вошел! Не туда!
– А тебя это продолжает задевать, да? Стоит призадуматься.
– Я и не отрицаю, задевает. Кого бы не задело?
– Я не про это, Ника, – смотрит куда-то в сторону, а потом на меня. – Я о том, что…
– Что? – замерев, спрашиваю.
Вглядываюсь в его четкий профиль, и меня захватывают воспоминания. Как же мы ругались, черт, мы не могли найти компромисс ни в чем, но потом бурно мирились, и от этих примирений меня до сих пор колошматит. Ни с кем такого у меня не было, хоть я и не пробовала, но просто знаю – с ним никто не сравнится.
– Не суть, – встряхивает головой, будто сбросил тяжкий груз и откинул прочь прежнюю мысль.
Вот как? Ну погоди у меня, Арсений!
– А я замуж выхожу, – неторопливо веду пальчиком по перилам балкона и стреляю глазами в Барова. А, задело? Не только ты умеешь меня ранить.
– За кого?
Вопрос слишком резкий, чтобы исходить из уст равнодушного человека.
– А тебе какая разница?
– Не зли меня, Исаева. Шутишь опять? Придумала только что?
– Тебя? Злить? Зачем? Тебе же наплевать на меня. Какая разница, за кого я выхожу.
– Разговаривать с тобой всё равно что искать смысл в пятнах Роршаха*! Точно так же бессмысленно!
– И чего ты так бесишься? – улыбаюсь коварной улыбкой. – Радуйся, что кто-то другой будет со мной разговаривать и… спать.
Разворачиваюсь и ухожу гордой походкой королевы, еще не подозревая, что вскоре придется упрашивать Барова стать моим мужем.
*Тест Роршаха – психодиагностический тест для исследования личности, опубликован в 1921 году швейцарским психиатром и психологом Германом Роршахом (нем. Hermann Rorschach). Известен также под названием «пятна Роршаха». Это один из тестов, применяемых для исследования психики и ее нарушений.
Глава 3
– Я сбежал от Варьки, – лыбится братец, бросая в рот оливку и запивая ее бокалом мартини.
– И чему ты радуешься? – мрачно вздыхаю, опираясь на плечо Тимофея.
– Свобода! Сейчас свалю отсюда, прикрой меня, Пумба.
Не понимаю его ликования и не разделяю его. Вообще, настроение оставляет желать лучшего. Стычка с Баровым почему-то не выходит из головы.
Пытаюсь воззвать к родственным чувствам братца:
– Хочешь бросить меня на растерзание отца и его старперов? А как же защитить сестру? Не дать ей совершить непоправимую ошибку?
– Ты и сама себя прекрасно защитишь, – скалится, обнимая меня за талию. – Я же видел, как ты скандал устроила.
– Какой скандал? – пихаю его в бок, возмутившись. – Просто немного повздорила с бывшим. Он оказался на моем пути! В чем я виновата?
– У тебя поразительная способность натыкаться на него в разных местах, – брат, зараза, и не думает скрывать сарказма в голосе. Он видит меня насквозь.
– Уехал бы он за границу, – проговариваю мечтательно, закатывая глаза к потолку. – Не встречала бы его нигде и забыла.
– Не забыла бы, систер, для этого нужно усилия приложить, разобраться в себе. Не думала с ним поговорить насчет той измены? Он так долго не сдавался, пытался доказать, что ты не так поняла, но ты и слушать не стала.
– А ты бы стал? Что за бред? – с непонимающим видом хлопаю ресницами. – Не знала, что ты на его стороне! Обидно, вообще-то!
– После того как новая мамочка стала везде подпихивать мне свою убогую сестрицу, я подумал, что бывают разные ситуевины.
– Например?