Вождь против фюрера. Пьесы

СВЕТА. Надгробие есть. У восточной стены кладбища, где предполагается место ее захоронения… Как трагически сложилась ее судьба! Не случайно в стихах она много писала о смерти…

СЛАВА. Я бы их почитал…

НАДЯ. Я тоже. Но ее сборник мне нигде не встречался.

СЛАВА. Да, попробуй достать… Это такой дефицит!

ЕВГЕНИЙ. Вот у меня… (Вдруг останавливается и смотрит на Николая).

ОЛЯ. Что у тебя?

ЕВГЕНИЙ (не договаривая начатую фразу). Да так, ничего особенного…

СВЕТА. Я только один раз в жизни держала томик Цветаевой в руках. Мне его дали всего на один день. И я всю ночь не спала, переписывала ее стихи…

ЕВГЕНИЙ. Какое самопожертвование!

СВЕТА. Никакой жертвы не было. Просто очень хотелось иметь у себя цветаевские стихи… Впервые я услышала ее стихи на литературном вечере в нашей школе, когда я училась в девятом классе. Их читал один приезжий артист из Казани. Для меня это было настоящее откровение, нет, больше – потрясение! С тех пор Марина Цветаева стала моим самым любимым поэтом.

ОЛЯ. И чем же она тебя так потрясла?

СВЕТА. Чем? Попробую объяснить… Когда-то, в школьные годы, я сама сочиняла стихи, и, признаюсь, они многим нравились. Я даже серьезно помышляла стать поэтессой. Но когда я впервые познакомилась с Мариной Цветаевой, то поняла: мои стихи ничто в сравнении с ее стихами. Больше всего меня поразило то, что они оказались удивительно близкими мне по духу. В поэзии Цветаевой я нашла то, что пыталась, но не могла выразить в своих стихах. Она захватила меня обнаженной пламенностью своей души и страстно выраженной любовью к России. Цветаева писала на пределе своих душевных сил и возможностей, и кажется, будто чувства в ее стихах льются через край… Хотите, я прочту одно из ее стихотворений, которое мне особенно нравится?

Голоса: Хотим! Конечно! Послушаем! Какое?

СВЕТА. Вот оно. (Волнуясь, читает стихи Цветаевой.)

Уж сколько их упало в эту бездну,
Разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет всё, что пело и боролось,
Сияло и рвалось:
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет всё, как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой,
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе…
Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем (что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои)
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день, и ночь, и письменно, и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто слишком грустно,
И только двадцать лет,
За то, что мне – прямая неизбежность
Прощения обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру…
Послушайте! —
Еще меня любите
За то, что я умру.

По окончании чтения стихов все в течение минуты сидят в полной тишине, которая вдруг прерывается аплодисментами.

СЛАВА. Стихи замечательные. Как будто для меня… Я бы их переписал.

ЕВГЕНИЙ. Не предполагал, что Цветаева подействует так сильно. Я бы послушал ее стихи о любви.

Голоса: Я тоже… И мне хочется… Света, прочти!

СВЕТА. О, у Марины Цветаевой много стихотворений о любви. Одно лучше другого. Но среди них есть то, которое сейчас мне особенно близко. Правда, оно довольно длинное…

Голоса: Можно сократить! Ничего страшного! Мы готовы слушать! Нам интересно!

СВЕТА. Тогда я прочитаю. (Переждав паузу и собравшись с духом, начинает читать с большим чувством, всё более и более воодушевляясь. К концу чтения на ее глазах появляются слезы, которые она быстро смахивает рукой.)

Вчера еще в глаза глядел,
А нынче – всё косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, —
Все жаворонки нынче – вороны!
Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О вопль женщин всех времен:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая…
И стон стоит вдоль всей земли:
«Мой милый, что тебе я сделала?!»
Всё ведаю – не прекословь!
Вновь зрячая – уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.
Само – что дерево трясти! —
В срок яблоко спадает спелое…
За всё, за всё меня прости.
Мой милый, что тебе я сделала!