Снова взгляд твой жгучий
Страстен до нутра,
Пузырьков шипучих
Лёгкая игра.
Столько слов загадочных
На ухо мне шепча:
Романтики – достаточно,
Вместо бра – свеча.
Так под звон бокалов,
При тающей свече,
Ты тихо засыпала,
На моём плече.
ТЫ СИДИШЬ В ЧЁРНОМ ПЛАТЬЕ…
Ты сидишь в чёрном платье в слезах у окна,
Фонарей тусклый свет… два бокала вина,
Мелодрамы развязка… минут нудный счёт,
Ты надеешься, зная, что он не придёт.
Но надежда жива, не испепелена,
Фонарей тусклый свет, два бокала вина,
Взглядом грустным вглядевшись в немое окно,
Ты глотками нервозно смакуешь вино.
А звонок в дверь молчит, будто вымер он… нет
И противен тебе фонарей тусклый свет,
Мелодрамы развязка, как немое кино,
Снова взгляд свой бросаешь украдкой в окно.
Не мелькнёт в нём в свету знакомая тень,
Заберёт все страдания завтрашний день…
Свет фонарный… а утром… проснёшься одна
В платье чёрном… пустых… два бокала вина.
ЛЕГКО ЛИ БЫТЬ ЖЕНОЙ ПОЭТА?
Легко ли быть женой поэта?
Когда с ним сидя, при свечах,
Слушать в восторженных речах
Взрыв чувств, так Музе им воспетой!
Когда среди глубокой ночи,
Словно ошпарен кипятком,
Бежит, томимый, напролом
К перу, когда вдруг мысль «заскочит».
Когда на заданный вопрос,
«Летает», отвлечённый где-то,
Ты, с удивленьем, ждёшь ответа,
Приняв всё это за курьёз.
Затем последует ответ,
Но правда, в стихотворной форме,
И вновь с порывами, как в шторме…
Таким и должен быть поэт?
Таким порывистым, как ветер,
Горячим, жгучим, как огонь…
Целует он твою ладонь
С четверостишьем на рассвете.