Его творенье было всеми бито,
Оно погибло, не родившись в свет,
Оно покинуто людьми вовек,
И имя мастера забыто,
Во мраке свеч огонь горит.
И вот, разгневанный на мир,
Прокляв всё то, что он считал виновным,
Его хватила ярость страха,
И вот от страха быть забытым,
Он стал крушить свою квартиру,
И вот в камин он бросил книгу…
Эпилог
Прошло два века,
Дом заброшен,
Покинул свет давно уж дед,
Спаливший свой родимый дом,
Где пепел рукописи с домом
Развеял ветер на тот свет.
Лицо.
Поэт, творец, создатель, мастер,
Реалий молот свой держа,
Создать намерен был лишь чудо,
Других душа не зрела целей!
Поэт ковал свой гений в кузне,
Белый цвет вдруг стал как дым,
В горниле пламя он раздул,
Чёрным лист там стал от дум!
Когда закалки час настал,
Он в хладные умы толпы вложил
Свой гений, час настал.
И вот в восторге весь народ.
Творца несёт толпа, он в славе,
Омывшей с головы до пят,
И вот с восторга он слезами,
Погиб, творенье лишь создав.
И вот стоит его лицо,
На площади оно одно,
Герой как личность был забыт,
И помнят только гений – миг.
Так кем же был творец? Не знаю.
Его запомнил мир в лицо.
И лишь лицо его все знают,
На солнце медь блестит назло.
И вот додуман был сюжет,
Об авторе все знают лживо,
И только мёртвый человек
Вдруг вспомнит кем был тот поэт.
Цикл.
В какой-то миг я взял все мысли,
Их бумаге я предал,