Письмо с фронта. Стихи о войне

Я пропал в той войне – не вздохнув, не поняв[1 - «Победа одна на всех»22.06.2014 г.]

Я пропал в той войне – не вздохнув, не поняв,
Не увидев детей, не обняв их.
И винтовку свою в руки так и не взяв,
Не узнав рукопашной атаки.

Бритый школьник, стою я в солдатском строю,
Лишь вчера выпускной, белый танец.
Я пропал в той войне на переднем краю —
Не вкусивший побед новобранец.

Я упал – где лежал, где стоял, где бежал,
Не стрелял я, штыки не сомкнулись.
Я тебя своей грудью тогда защищал,
Чтобы пули тебя не коснулись.

Я закрыл тебя грудью – как мог, как сумел.
Что теперь говорить, кто был первый.
В этой жуткой войне не звездой я взлетел,
Но растаял в безвестии сером.

Я пропал в той войне – в городах и лесах,
Без могилы, креста и ограды.
В фотографии я да в весны голосах,
Ну а большего мне и не надо.

Цусима[2 - Написано 5 июля 2014 г. в день оставления Славянска.]

В походе мы. Знает ли кто – за кормой
Осталось там пройденных миль?
И вдруг в темноте видим мы позывной —
Разведчика мельком огни.

Ну что ж. Значит, бой. Эта ночь не для сна.
Молитвы летят к небесам.
И жизнь, что осталась как будто вчера,
Бежит, как песок по часам.

А завтра нас ждёт у Цусимы пролив
Меж узких чужих берегов.
И память тревожат, ничто не забыв,
Нам призраки старых грехов.

По главным калибрам примерно равны,
Но дальности нет, хоть убей.
И скорость стрельбы… Где же вы, корабли,
Что гордость российских морей?

С дистанции дальней – то в борт, то в корму —
Расстрел беззащитных теней.
Нам, видно, пришлось умирать за страну.
Ну что ж. Вам, наверно, видней.

Страна нас забудет, невеста всплакнёт.
С слезинкой за день или два
Другого себе в утешенье найдёт,
Шепча ему те же слова…

Сомкнулась волна. Ещё будет закат…
И зори, но только не мне.
Не верь ты тому, что вокруг говорят, —
Любил лишь тебя на земле…

Отпускники

Нет фотографии под пальмой,
Где блеск лазуревой волны.
И шёпот девушки печальный
Забыт до будущей весны.

Не плещется вино в бокалах,
В кафе не тянет душу джаз,
И на египетских курганах
Звезд не считаешь в этот раз.

Другие вспышки в этом небе,
Холодный над окопом дождь,
И вспоминаешь на ночлеге
О том, что выжить довелось.

О том, что в редкую минутку
В грязи окопной и крови
Твой дед крутил здесь самокрутку,
Подбросив ветки на угли.

О том, что прадед, может, дальний
Под мессершмиттов рёв и вой
Свой отпуск проводил в Испаньи
Без разрешенья на отбой.

Нет фотографии в альбоме,
Где пальмы с шелестом волны.
И орден лишь звездою тронет
Отпускника тревожны сны.

Письмо ополченцу

На фронт в окопы – там, где холод смерти,
Где град не с неба, не с земли огонь,