Истинность. Сравнение несравнимого

Луны созревшей сырная головка,
На фоне распластавшейся зимы.
Из облаков на небе, драпировка,
Нависших из лазурной пустоты.

Творожной массой тянутся сугробы,
Снег видится разлитым молоком.
Но холода морозная утроба,
Сверкает характерно синим льдом.

Рассветной мглой расплющена долина.
Промозглый ветер сыростью шуршит.
Ручей замёрзший тянется морщиной,
Через сплошной и белый монолит.

Мне никогда забор не перекрасить

Мне никогда забор не перекрасить,
Вокруг меня который возведён.
В своей всегда я буду ипостаси,
Идти давно начертанным путём.

Уже мечты мои не воплотятся,
Старанья жизни будут почивать.
Грехи не отмечают только в святцах.
О жизнь простая – ты Христова мать!

Утра багрянец, рдяный свет заката,
Прожилки осени на паперти зимы:
Жизнь человечества давно уже распята,
Идеей бога или сатаны…

Всё в прах уйдёт, не тленно только время.
Мои старанья превратятся в труд.
Вот только гложат смутные сомненья:
Когда-нибудь потомки, всё прочтут!?

Мужчины

Пожар души тушить не стоит,
Не стоит гнать из сердца грусть
И осыпать себя золою,
Пусть всё само проходит, пусть!

И женщин больше не прельщает,
Что это только из-за них!
Любви дорога путевая,
Что стелет каждый им жених.

Заметьте, даже не любовник,
Да и скорей всего не муж,
А так: монашек из часовни,
В саду стоящий среди луж.

Спокойно, робостью не блещем,
Не тонем в страсти, невзначай.
Мужчины – это вам не вещи
И не поход в совместный рай!

Они христовой также плоти
И совокупности в крови.
Возможно в божеском почёте.
Все дети матушки земли.

И посему вердикт обычный:
Мужчины – эта та же страсть!
Переживаний дух этичный
И без проблем, вселенной часть!

Музе

Для тебя я стараюсь родная,
Что есть силы играя, пою
И волна строк моих теневая,
Дарит жар, что подобен огню.

Иногда может холодом веять,
Мой кончаясь словарный запас.
Быть поэтом не божья затея
И не чёрта фамильный указ.

Это даже не связь поколений,
А дремавший до этого дар
И эпитеты бывших творений,
Да души плодотворный нектар.

Если кто-то, такого не слышал,
Я озвучить всё это хочу.
Но пою и играю всё тише,
Муза спит, задуваю свечу.

Мысли

Перетекая взором вечным,
Любовью может быть слегка,
Или деталью скоротечной,
Щемит заблудшая тоска.

Лишь память дивные узоры,
Наивно выставляет в явь