Кроваво-красная луна – 1. Мистика

Вадим Шведов не верил ни в бога, ни в дьявола, ни в переселение душ. Он был атеистом и жил настоящим. Проснувшись и увидев солнце над головой, знал, что стоит хорошая погода, а если видел тучи, знал, что будет дождь. Вот, и все его предсказания. А чёрная кошка, перебежавшая дорогу или баба с пустым ведром – что в городе, что в деревне такого добра в избытке. Как и цифры «13». Вот, и его дом был под этим номером, на каждой улице был такой. А если верить всем приметам, то лучше сидеть дома, закрывшись на три замка, не включать телевизор и не выглядывать на улицу. Про компьютер лучше забыть вовсе. А то, мало ли чего. Вдруг конец света, а ты едешь на работу. Или – бац, а ты на улице и бежать некуда.

Ну, а если конец света и настанет, то ни одно убежище не спасёт. Придёт время, всё умрут, это закон природы. Человек рождается, живёт и умирает. По-другому и быть не может, так устроен мир. А судьбу свою люди выбирают сами. Конечно, уродов, таких, как свихнувшийся профессор, надо уничтожать. Но ведь и он был когда-то порядочным человекам. Многие свихнулись после появления второй луны, свихнулись необратимо. Потому и не сидели без работы Вадим Шведов и его команда, которые умели и поймать, и уничтожить.

Телефонный звонок вывел Вадима из приятных сновидений – он был на нудистском пляже в окружении девушек. Открыв глаза, он ещё несколько секунд лежал неподвижно, нежась в постели.

– Не буду подходить, у меня законный выходной, – подумал он вслух и опять закрыл глаза. Но телефон трещал и трещал, действуя на нервы.

– Сними ты эту чёртову трубку, – услышал он голос проснувшейся подружки.

– Не буду, у меня выходной, – буркнул Вадим и, открыв глаза, повернулся к Светлане. – Давай лучше займёмся полезным и приятным делом, раз проснулись, – и положил руку ей на грудь. Светловолосая девушка с личиком куклы Барби и мозгами курицы хихикнула и прижалась к его груди. Мужское естество проснулось и ожило в нём. Но телефон продолжал звонить.

– Надо подойти, – сказал он и поднялся. – Наверно, что-то срочное.

– У тебя одна работа на уме, а на меня и минутки не находишь, – обидчиво запричитала Светлана. – Хотя бы один день побыл дома и уделил время бедной девушке. Ваш Сергеев – зануда и трудоголик. Он давно женат и бегает от жены и детей на работу, чтобы отдыхать там от семейной жизни. А я тебя редко вижу и очень скучаю.

– Не заводись, Светик, может ничего и не случилось, – снимая трубку, бросил он в её сторону.

– Ага, знаю я ваше «ничего». Звонят в шесть утра, чтобы пожелать доброго утра, – не переставала она ворчать.

– Замолчи, – сказал Вадим. – Серёга, это я не тебе. Говори, я слушаю.

– Слазь с подружки, надевай штаны и срочно ко мне, – сказал полковник Сергеев. – И чтобы одна нога здесь, другая тоже тут. Понял меня, капитан? – серьёзно спросил Сергеев.

– Сейчас буду, – чётко ответил Вадим и положил телефонную трубку. – Всё крошка, я убежал. А ты отдыхай, набирайся сил, они тебе скоро пригодятся, – одеваясь, сказал он.

– Знаю я тебя, – буркнула Светлана и отвернулась к стене, делая вид, что обиделась.

– Если захочешь уйти, просто, захлопни дверь, – уже с порога крикнул Вадим и вышел.

Серебристая «Хонда» подкатила к невзрачному зданию из красного кирпича и остановилась возле центрального входа, рядом с «BMW» Сергея. Больше возле здания машин не было, ведь сегодня воскресенье.

– Привет, Петрович, как жизнь? – бросил он дежурному.

– Вашими молитвами, сударь, – ответил тот. – Чего вам дома не сидится?

– Что у вас тут случилось? – спросил Вадим.

– Не знаю. Но Сергеич прилетел ни свет, ни заря, злой, как собака, – поднося кружку с горячим чаем ко рту и дуя на него, сказал Петрович. – Иди, он тебя ждёт.

Постучав в дверь, и не дожидаясь ответа, Вадим вошёл в кабинет начальника.

– Можно? – с порога бросил он.

– Входи, – сказал Сергей, не отрываясь от фотографий, которые были разложены у него на столе.

– Что за спешка, начальник? – присаживаясь, спросил Вадим.

– Посмотри. Мне это ночью подбросили в почтовый ящик. В три часа ночи был звонок, голос, конечно, изменили. Вот, это было в почтовом конверте, – сказал Сергеев. Вадим поднялся и подошел.

– Ни хрена себе, – сказал он, глядя на снимки. – Это что ещё за жуть?

– Вот, я и сам ночью посмотрел, так сразу спать расхотелось, – ответил полковник и вытер вспотевший лоб.

На цветных фотографиях были обнаженные тела молодых девушек с вырезанными руническими знаками и вырванными сердцами. Глаза их были выколоты. Они лежали на белых простынях, раскинув руки и ноги, будто позируя, на лбу у каждой был перевёрнутый крест.

– Блин, Сергеич, это кто с ними такое сотворил, что за зверь? – отодвигая фотографии, спросил Вадим.

– Вот это нам и надо выяснить, – произнёс полковник. – Кофе будешь?

– Лучше водки, – буркнул Вадим.

Сергей поднялся, подошёл к шкафу и достал оттуда бутылку коньяка и две стопки.

– Только коньяк, водки нет, – сказал он.

– Наливай, – ответил капитан.

Выпили по стопке, и Сергей сразу налил по второй. Опрокинув её и присаживаясь, он заговорил:

– Вместе с фотографиями была эта записка, – достав из ящика стола, он передал её Вадиму. – Читай.

«Доказательства и бумаги, собранные мной, вы найдёте в крайнем доме по этому адресу», в конце записки был указан адрес.

– Где это место? – возвращая записку Сергееву, спросил Вадим.

– В заброшенной деревне, возле Ивлевского болота, в ста километрах от города. Я посмотрел в компьютере, с девяностых годов там никто не живёт. Жил один чудак, да и тот лет пять, как куда-то пропал, – сказал Сергей.

– Утоп в болоте, – буркнул Вадим.

– Вадим, надо бы вам с ребятами туда сгонять и всё хорошенько проверить. Собирай бойцов и вперёд. Потом будем разбираться, что к чему, – сказал полковник.

***

На острове посреди Ивлевского болота обосновалась небольшая община, вроде заимки. Основал её «Брат Филарет», так назывался здоровенный, под два метра, с широкими, как у кузнеца, плечами, мужик, возомнивший себя мессией и спасителем человечества. Бывший военный офицер, отслуживший в Афганистане, а потом по контракту в Чечне, он тронулся головой и спрятался на болоте. Филарет был из местных и болото знал, как свои пять пальцев. Ещё с отцом он охотился здесь и собирал ягоды и грибы. В этом болоте десять лет назад сгинули его отец и младший брат, ушли на охоту и пропали, как сквозь землю провалились.

Топь Ивлевского болота пожрала многих. Только некоторые старики знали безопасный проход на остров, знал его и отец Филарета, который когда-то показал его сыновьям. Много раз бывал он там, с закрытыми глазами мог пройти туда и обратно, но топь не прощает ошибки и промахи. Филарет был осторожен, никогда не забывал историю отца и поэтому оставался жив. Вот здесь, на острове, среди болота, он и поселился девять лет назад. Сперва жил тихо и мирно, но со временем от одиночества крыша у него съехала. Набрав в городе таких же чокнутых, как он сам, Филарет сколотил общину.

Его бойцы и телохранители, как он их называл, а по сути, отъявленные головорезы, убийцы и насильники, вылавливали по городу и окрестным деревням девиц и насильно увозили на остров, где потом избивали их и насиловали. А тех, кто пытался бежать, убивали. Но чаще те сами тонули в болоте, ведь тропинки с острова никто, кроме Филарета, не знал.

Молоденьких девушек в округе было достаточно. На болоте пропавших не искали, и головорезы с заимки совсем осмелели. Сперва хватали проституток с улиц, кто их считает, пропали, ну и чёрт с ними. А потом стали пропадать и порядочные. Полиция оживилась. Но ни следов, ни свидетелей не было. А если не было тела, не было и дела. Точнее, было множество нераскрытых дел, папки с которыми пылились на полках.

Год назад пропала журналистка криминальных хроник, негласно занимавшаяся поисками пропавших девушек. Шум поднялся, но и тут не было никаких следов, и через полгода всё затихло.

***

Чёрный, с тонированными стёклами, джип, как черепаха тащился по разбитой деревенской дороге, если можно было её так назвать, к месту, указанному в записке.

– Зачем мы сюда едем, здесь уже тысячу лет никто не живёт, – ворчал всю дорогу водитель.