Последний отзыв
Это скорее приключение, чем история. Но читать приятно.
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Объять необъятное
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Улыбнётся – пройдёт затмение.
«Приезжай!» – мне прошепчет ласково.
Каждый раз я словами нежными
прикасаюсь к душе израненной,
и бальзам, на любви замешенный,
облегчает её страдания…
Смотрят в окна глаза уставшие,
ждут весну, а она по-прежнему
не спешит. Воют ветры страшные,
наметают барханы снежные.
2019
По синей реке
Мне приснилось, как по синей реке,
проплывая, дал гудок пароход.
Я стоял на пирсе с кистью в руке
и мурлыкал старомодный фокстрот.
Сарафан лиловый, зонт кружевной,
по плечу струится лента-коса.
Очарован был твоей красотой.
За меня всё рассказали глаза.
Улыбнувшись, помахала платком.
За кормой остались пирс и причал.
Мне не вспомнить то, что было потом:
говорили, я кому-то кричал.
Каждый раз, когда по синей реке,
приближаясь, загудит теплоход,
я гляжу, сжимая кепку в руке,
и боюсь, что счастье мимо пройдёт.
2017
Зелёный маркер
Я так устал от лицемерья,
плетей предательства и лжи.
Не выдержала нить доверья:
все клятвы – просто миражи.
Родиться б мне глухим, незрячим,
без чувств – червём и жить в земле,
не видеть мук, не слышать плача.
Безумье – это не по мне.
Стакан. Бутылка – змий зелёный.
Стеклянный взгляд. Отключен мозг.
Я был мечтою окрылённый.
Любил. Желал. Сберечь не смог.
Будь проклят слабый мой характер.
Любовь бессильна пред бедой.
Змеёй прополз «зелёный маркер»
меж нами жирною чертой.
Любовь, мечты и вдохновенье —
стакан, как чёрная дыра,
всё поглотил. Ты спишь. Забвенье.
Разбросаны наряды. Мрак.
А я, прикованный любовью,
покой храню, сижу, пишу
при свете звёзд, у изголовья,
доверив боль карандашу.
2015
Мимолётность
(Хайку)
Спящие сопки.
Месяц по склону скользит
пёрышком лёгким.
Время влюблённых.
Сакура скрыла двоих:
таинство свято.
Слово за словом:
поступь любви так нежна.
Жизнь мимолётна…
2018
Настал мой час
По мокрому асфальту от ворот,
по лужам, листья ножкой разгребая,
промокшая, озябшая, нагая —
ступает Осень. Мечущийся сброд
ворон крикливых вслед проклятья шлёт.
А наглый ветер, с плеч сорвавший платье:
цепляет косы, держит за запястья
и хлестким ливнем по лицу сечёт…
Бедняжка, побледневшая от стужи,
в подъезд вошла, стучит чуть слышно в дверь.
Настал мой час: пойду открою ей.
«Приезжай!» – мне прошепчет ласково.
Каждый раз я словами нежными
прикасаюсь к душе израненной,
и бальзам, на любви замешенный,
облегчает её страдания…
Смотрят в окна глаза уставшие,
ждут весну, а она по-прежнему
не спешит. Воют ветры страшные,
наметают барханы снежные.
2019
По синей реке
Мне приснилось, как по синей реке,
проплывая, дал гудок пароход.
Я стоял на пирсе с кистью в руке
и мурлыкал старомодный фокстрот.
Сарафан лиловый, зонт кружевной,
по плечу струится лента-коса.
Очарован был твоей красотой.
За меня всё рассказали глаза.
Улыбнувшись, помахала платком.
За кормой остались пирс и причал.
Мне не вспомнить то, что было потом:
говорили, я кому-то кричал.
Каждый раз, когда по синей реке,
приближаясь, загудит теплоход,
я гляжу, сжимая кепку в руке,
и боюсь, что счастье мимо пройдёт.
2017
Зелёный маркер
Я так устал от лицемерья,
плетей предательства и лжи.
Не выдержала нить доверья:
все клятвы – просто миражи.
Родиться б мне глухим, незрячим,
без чувств – червём и жить в земле,
не видеть мук, не слышать плача.
Безумье – это не по мне.
Стакан. Бутылка – змий зелёный.
Стеклянный взгляд. Отключен мозг.
Я был мечтою окрылённый.
Любил. Желал. Сберечь не смог.
Будь проклят слабый мой характер.
Любовь бессильна пред бедой.
Змеёй прополз «зелёный маркер»
меж нами жирною чертой.
Любовь, мечты и вдохновенье —
стакан, как чёрная дыра,
всё поглотил. Ты спишь. Забвенье.
Разбросаны наряды. Мрак.
А я, прикованный любовью,
покой храню, сижу, пишу
при свете звёзд, у изголовья,
доверив боль карандашу.
2015
Мимолётность
(Хайку)
Спящие сопки.
Месяц по склону скользит
пёрышком лёгким.
Время влюблённых.
Сакура скрыла двоих:
таинство свято.
Слово за словом:
поступь любви так нежна.
Жизнь мимолётна…
2018
Настал мой час
По мокрому асфальту от ворот,
по лужам, листья ножкой разгребая,
промокшая, озябшая, нагая —
ступает Осень. Мечущийся сброд
ворон крикливых вслед проклятья шлёт.
А наглый ветер, с плеч сорвавший платье:
цепляет косы, держит за запястья
и хлестким ливнем по лицу сечёт…
Бедняжка, побледневшая от стужи,
в подъезд вошла, стучит чуть слышно в дверь.
Настал мой час: пойду открою ей.
Другие электронные книги автора Владимир Курков
Последний отзыв
Это скорее приключение, чем история. Но читать приятно.