Строки про жизнь. Стихи

Года восьмидесятые.
Родители не старые,
И мы едва женатые.

Жена моя красавица,
И даже теща стройная.
Мне все на пленке нравится —
Там жизнь наша привольная.

Вот мы в пруду купаемся,
На карусели кружимся,
Природой наслаждаемся,
На даче дружно трудимся.

Вот наша кроха милая!
Ползет она, старается.
Головку держит с силою.
Как славно улыбается!

Шажочки ее первые —
Еще движенья робкие.
Судьбы листочки белые.
Души цветочки тонкие.

Кручу я пленку старую.
Года восьмидесятые.
А рядом внук мой славный,
Пока что маловатый…

Моим друзьям

Друзья мои, чего же вы хотите?
К чему стремитесь вы, мои друзья?
Опять в делах, торопитесь, летите…
Остановиться почему нельзя?

А я прошу совсем, совсем немного —
Совместной теплой долгой встречи
За чашкой чая, а не у порога.
Пока не вечер, еще не вечер…

Так не грусти

«Так не грусти, – мой ум мне говорит, —
И радуйся тому, что ты имеешь».
Но плакала душа моя навзрыд,
И сердце бедное от тяжести немело.

Вот воля резко вздернула узду,
Но чувства всё несли, несли куда-то.
Мой голос провалился в хрипоту,
И я пропал, казалось, безвозвратно.

Как слаб я – человек, как подчинен
Случайностям в судьбе своей незрячей.
Но кто-то спас меня и снова обращен
Лицом к лицу напастей предстоящих…

Вот так живу и вовсе не один —
Таких, как я, потерянных, миллионы.
Но где-то параллельно, погляди,
Есть путь другой – там алые знамена!

Мы привыкаем ко всему

Мы привыкаем ко всему —
К теченью дня и ночи.
Мы привыкаем ко всему —
К тому, что мать хлопочет,
К тому, что наша дочь растет,
К тому, что было и уйдет.
Слегка о том жалея —
Наверно, мы стареем…

Мы привыкаем ко всему,
И наши чувства стерты,
Как туфли старые в дому,
Которые притерты.
Притерты по твоей ноге,
И так удобно в них тебе —
Ты их не замечаешь,
Шагаешь и шагаешь,
Так привыкая ко всему…

Миленькие крохотули

Миленькие крохотули!
На меня они взглянули
И, вовсю, заулыбались.
Я ушел, они остались.