Зима пуржит. Смеётся лето.
Листва шумит, и скачут кони;
Война осколками шипит,
А мать—природа тихо стонет.
(Спасать бы надо, да лечить!)
И оттого душе не просто:
Внимать и думать, и страдать.
Рисунки детства – взрослый остров,
А что добавить? Что сказать?
Смотреть на мир – легко и просто,
А в первый раз – куда трудней!!!
***
Боль мой ум терзает: боль твердит: «Судьба»!
Ум не понимает: за что больна?
Улыбалась небу, щурясь в высоту.
Радовалась лету. Теплоты глотку.
Осторожно ноги мерили шаги.
И была дорога в радость, а не зги.
Пальцы обнимали нежно лепестки,
И они не знали горя впереди.
А потом согнула крючьями судьба,
Выставила «дула», будто бы со зла!
Ум не хочет верить в страшную судьбу:
В неподвижность тела, ни на шаг-ходьбу.
Милому созданию, Боже, помоги!
В этом мироздании – дети мы, Твои!
***
Ах, жизнь!..
Под ноги, как собака:
И больно – цап!
«Не ной! Живи!
Притом коси глаза —
под ноги!
Ей не товарищ – не трави!»
А бывало…
По улице, по Горького,
размеренно иду
В мир барахла заморского,
Всё есть – и всё в ходу.
На ценниках – пять ноликов!
С товаром на посту,
Галдят купцы-соколики.
Словечки, вскользь, фривольные,
Под музыку – вино!
Течёт желанье вольное…
В рядах – людей река!
Чу! Топот каблука:
«Стой!.. запах шашлыка!!!»
Эх, улица писателя —
Купеческий привоз —