МКС-81. Стихи

от выпивки травится. Было ль такое?
А русский солдат от своих же бежит…
А русский пельмень полон импортной сои!

А русская девка себя продаёт,
торгуясь в ру-нете с гнилым иностранцем,
а русский ребёнок из омута пьет,
гордится шприцами в ненашенском ранце.

А русской природе надели корсет
и тянут верёвки: терпи, это модно!
Наш лес вековой – словно био-клозет:
и пахнет неплохо, и гадь, кто угодно.

А русский священник корысти испил,
в кармане – мобила, в меню – калькулятор,
и он не считает, что сердцем остыл:
ну, да, прихожане, ну, вера… А я-то?!

И к русской земле приникая щекой
я чувствую жар заражённой свободы;
прошу я: о, Господи, Боже ты мой,
храни эту землю в нелепые годы.

Футбол тире паяльник

Сегодня ваша сила – кнут и пряник,
причём – руке удобней рукоять,
но помните, классический паяльник
способен и спаять, и распаять.

Могу поклясться порохом в петарде —
метель такую клятву намела:
когда-нибудь я стану – как Берарди,
заряженным на вас – как на Милан.

А если будем ближе к Ливерпулю —
я, ради ваших новых именин,
в Аршавина себя перевербую
по формуле «четыре плюс один».

Куда же вам тогда? В Севилью, что ли?
Фанаты плюнут: пёс, мол, разбери…
А я – Роналду, я уже на поле,
гарантия – «четыре или три».

Такая связь. Футбол тире паяльник.
Вы скажете: сынок, учи матчасть.
Но помните: классический начальник —
не власть, а только временная власть.

Что курит автор?…

«Над прикидом пять минут колдовал…»

Над прикидом пять минут колдовал:
с братом-солнышком играя вничью —
у рубахи оторвал рукава…
Будет холодно – обратно пришью.

Над обедом пять минут ворожил:
луговых надёргал ягодок в горсть;
мне чужие – в городах торгаши,
а лугам я – дурковатый, но гость.

Над собою пять минут хохотал,
отражаясь в молодильной воде,
и заплакал: крановуха-вода
где-то кончилась в трубе, в темноте.

Над обрывом пять минут подремал,
не боясь, что улететь можно вниз,
мне не выйти даже в чудвертьфинал,
но со мною делит солнышко приз.

Надо мною – ты… чудная… чуди:
пять минут буди меня тишиной,
а потом – куда захочешь иди
по планете нашей, круглой, чудной.

Светись не светись

Я стихами тебя не смогу утомить —
мало знаю чужих, и не помню свои…
Но стихи легче лёгких, не рви эту нить,
а порвёшь – и меня заодно завали.

Ты меня красотой не убьёшь наповал —
я прошёл теРРабайты твоей красоты.
Я нашёл йоГАбайты… Модем сплоховал,
разработанный тем, кто не знал, что есть ты.

Мы не встретимся даже, какие стихи,
о каком я модеме, кому говорю…
Но два года летают по мне светляки,
только выдохну днём – лезут ночью в ноздрю.

И другой бы их вывел, купив препарат,
ну а я силой воли хочу обойтись.
Обойти… и забыть. Я бы рад… нет, не рад.