Ну, разве можно на стихи
Потратить старость?
Друзья советуют – молчи! -
К кому не сунусь.
Диагноз ставят мне врачи:
«Впаденье в юность»
И с панацеей пристают,
Смеясь украдкой.
И я смеюсь. И достаю
Свою тетрадку…
Я человек советского модерна
Я человек советского модерна,
Ещё того – до лысой чепухи,
Когда рвались дыханием мехи,
И карты одномерной малахит
Был заменён рубином пятимерным.
Мне ведома цена преображенья,
Она в моих хрящах, в натяге моих жил,
Слепому богу в азбуке могил,
Не вы, а я её платил,
В победы превращая пораженья.
Для тех побед моим зубастым керном
Пробита в стылой гнили колея –
Теперь по ней покатится Земля,
И лучше всех об этом знаю я,
Я, человек советского модерна.
Отринув богословское клише
Отринув богословские клише,
Я понимаю – именно сегодня! –
Что Он сказал, селясь в моей душе,
Но больше – недосказанность Господню.
Пусть не покажется смешным
Не сказанного пониманье:
Ещё не встреча, не соитье с Ним,
А только приглашенье на свиданье
В таинственные Божьи закрома –
Они за самым дальним залом,
За гранью чувства и ума…
А где – увы! – не досказал Он.
Этот год трудно прожит
Этот год трудно прожит –
И скальпели, и ножи…
Лишь только начнёшь итожить,
Так прекращаешь жить.
Свершённого холст – муаров,
А если точней – зебрист.
Не оттого ль в мемуарах
Лжёт каждый второй лист?
Отсеяно, что не гоже,
И – боже! – не изменить…