То, чего не может быть

Спустя час еда была готова и все расселись вокруг костра. К тому моменту уже стемнело. В лесу было тихо, не доносилось ни шороха, ни крика ночных птиц. Туман опять стал густой как смола. Артём сидел и слушал о чём разговаривают его друзья, изредка включаясь в диалог, если речь заходила о музыке или о книгах. Когда речь зашла о том, в чём преимущество мейн-кунов перед абиссинскими кошками, он понял, что с него хватит. Тёма налил себе в кружку побольше виски, вставил наушники в уши (благо у плеера зарядки хватает на неделю) и пошёл куда глаза глядят.

– Ты куда? – окликнул его Паша.

– Прогуляться.

– Далеко не уходи.

– Боишься, что потеряюсь? Камень не отпустит от вас далеко.

– Но всё же.

– Хорошо.

Когда Артём скрылся в тумане, Костя тоже встал.

– А ты куда?

– За ним. Нам нужно поговорить.

– …

– Далеко не уйду.

– Молодец.

Спустя пять минут Костя наткнулся на могильный камень. Внизу, прислонившись к камню спиной, сидел Артём и курил

– Я так и думал что ты здесь – сказал Костя – почему ушёл?

– Да они со своими мейн-кунами…

– Ясно.

– Зачем пришёл?

– Поговорить надо. Я узнал ещё сутра, но… хотел тебе сообщить сразу как вернёмся… всё равно ты раньше бы и не узнал, телефоны то у всех сели…

–Что? Не томи.

– Ладно. Я слишком пьян, чтобы держать язык за зубами. Кристина… Она умерла позавчера днём. Автоавария. Тело не сразу опознали, поэтому сообщили родственникам только сегодня. Я знаю, сколько она для тебя значит… значила… мои соболезнования…

Волосы у Артёма встали дыбом, зрачки расширились. Боже, а вчера он кого видел? Или что? А в тот вечер до похода он же…

* * *

18 июня

Комната была наполнена сигаретным дымом, повсюду валялись пустые бутылки. Из колонок доносился какой-то русский депрессивный пост-хардкор. Тёма сидел и пустыми стеклянными глазами смотрел перед собой. Она не пришла. Обещала дать последний шанс и не пришла. Стерва. Как она могла?.. Да спокойно, ей просто по барабану.