В порядке бреда

не о погоде

так холодно и я не о погоде
на улице все те же плюс семнадцать
и ты все также донельзя свободен
от той свободы некуда деваться
так холодно твоей душе ночами
бессонница ничуть не согревает
ей так уютно на твоем причале
она с тобой до следующего мая
так холодно и не спасут одежды
не греют ни камин ни одеяло
душа укуталась покровом снежным
внутри стемнело и похолодало
по всем предполагаемым прогнозам
зима в душе задержится навечно
на смену холодам придут морозы
и это время будет бесконечным

на грани фола

В этом белом конверте мои невесомые сны,
что когда-то не сбылись и в памяти затерялись.
В бесконечном полете негаснущей тишины
не находит душа моя сонный покой и усталость.
В том просторном конверте останется место мечтам,
недописанным строчкам, невысказанным глаголам,
неудачной конструкции рухнувшего моста
между нашими жизнями где-то на грани фола.

непоследний блюз

я тебя когда-нибудь разлюблю
только знай на это мне нужно время
это не последний мой мрачный блюз
мы не там где надо нам и не с теми
все резервы прошлые обнулю
груз когда-то сдвинется с мертвой точки
все равно когда-нибудь разлюблю
не оставив будущему ни строчки

при своем

да будет все время так и осенний вечер
разбавит вчерашнюю грусть проливным дождем
октябрьский южный сплин упадет на плечи
и каждый из нас останется при своем,
и нас персонально уже не обнимет солнце,
и мы от сплетений душ не сойдем с ума.
навеки ушедшее вряд ли опять вернется,
для каждого в перспективе своя зима.

мой блюз

старый добрый душевный блюз —
анестетик сердечных ран,
вдохновения терпкий вкус,
неожиданных рифм игра.
переборы звенящих струн
оттеняют ночную грусть
нотной россыпью на ветру…
отраженье души. мой блюз.

на взлете

На «до» и на «до-диез» разделяем жизни,
реальностью отравившись, сложив крыла,
потеряны цели и нет никакого смысла
теряться друг в друге, мечту разбивая в хлам.
Дорога в один конец перекрыла планы,
начало пути предвещало иной исход…
разрыв мезальянса не кажется больше странным,
к тому же, у жизни на взлете другой эпизод.

прочерк

ни писем не пишется, ни стихов,
молчит вдохновение днем и ночью.
спят мысли, укрывшись потоком слов.
на лист белоснежный  огромный прочерк
слетает невольно с карандаша
бескрылою птицей в ночи бескрайней.
и рифмы привычно не мельтешат,
игрой восхищая и светом граней.

не светит

нам не светит ни Прага ни Амстердам
мы с тобой далеки от Марселя и Ниццы,
друг от друга… увязли по горло во льдах
перестали быть смыслами жизни и сниться.
мы на разных планетах, в других мирах,
на затерянных линиях наших судеб.
разбиваемся вдребезги, в пух и прах.
будто не было нас никогда и не будет…

печаль души моей

ты мне не снишься больше, не приходишь
ночами полнолунными подчас.