Катарсис

Чтоб никто не сдержался от слёз.
Отнесла все стихи куда надо,
Пусть попробуют там не издать.
Знаю, стану я очень богата
Так, когда мне успешности ждать?

Печатные миры

Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Героев и злодеев, историй и миров,
В которые порталы сокрыты под обложкой,
Куда я отправляюсь, чтоб отдохнуть немножко.

Одни спасать умеют от грусти и забот,
В других хранится мудрость, а в третьих
круглый год
Ищу искомый вектор и голос между строчек,
Который мне подскажет, как обрести свой почерк.

В «бумажных турагентствах» печатные миры
Порой приобретаю, вручаю, как дары,
Но чаще оставляю себе на перспективу,
И с ними повышаю духовные активы.

Мой шкаф хранит упорно плеяды разных слов,
Порой несовместимых, но множество тонов
Имеет жизнь мирская, поэтому и книги
В моём уютном доме настолько многолики.

Выгорание

Пахнет муза палёной проводкой,
А слова испарились, как дым.
Я дружу со своей сковородкой,
Мужа радую блюдом мясным.

Дома чисто, постираны вещи,
На подушке уснул сытый кот.
Всё прекрасно, покой мне обещан,
Нет мадридских страстей круглый год.

Нет стихов, убежали куда-то
К тем, чьё сердце безумно стучит.
В чём, скажите мне, я виновата?
Что любви у меня профицит?

В том, что я не страдаю безмерно?
Не по чёрной иду полосе?
До сих пор со стремянки карьерной
Не упала, потратив энзэ.

Ведь творцы не всё время несчастны,
Не всегда пишут стих под бокал.
Словно радуга мы разномастны,
И не каждый из нас маргинал.

Вот поэтому музе капризной
Нужно срочно ТО провести:
Прогуляться в местах живописных,
А не лайкать природу в сети.

Впечатлений набраться побольше,
И тогда выгорание вмиг
Перестанет быть тяжкою ношей,
Станет нормою творческий бзик.

Навзрыд и на разрыв

Навзрыд и на разрыв рождаются слова,
Под кожу проникают паршивою личинкой
И душу нагло жрут, хотя она черства.
Пытаются найти какую-то лучинку.
Пытаются сказать: «Ты в мире не один!»
Есть много разных судеб трагичных и печальных.
Поэтому живи, ты сам себе админ!
И к людям будь добрей, ведь их сердца хрустальны.

Усталость

И стихи всё не пишутся кипами, и душонка
картин не рисует,
И не пахнет уютом цвет липовый, не кричится о
вечности всуе.
А мечтается всё об обыденном, бытовом,
всеизвестном, рассказанном.
Том, что маркером жёлтым не выделить, что как
свитер меня греет вязанный.

Надоели мне маски, ну что же вы! Отменили
ковид, их снимите!
Не люблю маскарад, мне за что же он? Для чего он
стоит на репите?
Надоели софиты слепящие и в ладоши хлопки
бесконечные,
Люди, что не всегда «настоящие», звёзды что не с
пути пали млечного.

Но и в лес уходить неохота мне. Не смогу без
вай-фай, игрушек.
Без стихов, соцсетей и работы мне будет скучно,