Мой друг Сибирцев

– А-а… А еще мне обещали завтра на «Мистерию-буфф» Маяковского. Это – у Мейерхольда. У него, говорят, там прямо с потолка прыгают! Представляешь?

– Нет, не представляю, – нетерпеливо поморщилась секретарша. – Ну, что у тебя?

– У меня?.. Да, вот же пакет! Феликс Эдмундович велел твоему начальству, – она кивнула на кабинет, – ознакомиться и в десять к нему.

– Давай распишусь. Только не шуми, бога ради…

– Слушай, Сим, а может, пойдешь со мной? Пробьемся как-нибудь?

– Не могу, мама болеет… Да и сама что-то неважно себя чувствую.

– Ну, как хочешь, я ведь по-товарищески. Прямо не представляю, как выдержу, как выдержу!

– Выдержишь, – засмеялась секретарша. – Иди уж, да не топай, как солдат…

Звонили один за другим телефоны, секретарша, поглядывая на Сибирцева, негромко отвечала в трубку, записывала сообщения, выясняла, где и какие предстоят совещания. Все было срочно, экстренно. В десять – у Дзержинского, в одиннадцать – в Наркомюсте, потом требовалось обязательное присутствие Лациса в Наркомпросе, на деткомиссии… И так каждый день. Можно подумать, что Мартин Янович всесилен, как бог, и без него никто не мог обойтись, сам решить свои вопросы. А он опять сегодня не успел поесть. Вот уже третий час сидят, дымят. Там, в кабинете, хоть топор вешай.

Секретарша поставила на пышущую жаром «буржуйку» чайник. Подумала, что перед очередным заседанием успеет хоть чаем напоить Лациса. Машинально протянув ладони к печке, она долгим материнским взглядом посмотрела на спящего Сибирцева и вздохнула: «Вот ведь какой здоровый мужик, и симпатичный еще, а выглядит стариком – так умаялся. Интересно, сколько ж ему лет? Под сорок, наверно… Виски седые. И позу выбрал неудобную, спит, прямо не дышит…»

Она обернулась на шум открываемой двери. Из кабинета Лациса вместе с клубом табачного дыма показались трое сотрудников, докуривая на ходу свои папиросы.

– Товарищи! – взмолилась секретарша. – Вы бы хоть здесь не дымили!..

– Прости, Симочка, – отозвался тут же один из них. Он подошел к «буржуйке» и, открыв дверцу кочережкой, швырнул туда свой окурок. Двое других продолжали спор, начатый еще в кабинете у Лациса.

– Да пойми ты, умная голова! – мотая рыжим чубом, наступал веснушчатый коротышка Нефедов. – Я же был там. Бы-ыл!

– Проездом, – поправил его Коля Васильков, беловолосый стройный парень из оперативного отдела.

– Ну и что, что проездом? – кипятился Нефедов. – Был же? Видел. Положение действительно угрожающее. А сегодняшние сводки…

– Плюнь ты на эти сводки, что ты носишься с ними, как с писаной торбой. Читал я их. То же самое, что вчера. И позавчера. И месяц назад. Феликс Эдмундович, помнишь, еще в октябре говорил, что с бандами все кончено. Причем официально заявлял. Я думаю, Нефедов, что эти твои товарищи просто трусят. Положение стабилизировалось, а лишние средства им, конечно, не помешают. Вот и нашли способ выжать их из центра.

– Ну, ты скажешь! – Нефедов хлопнул себя ладонями по ляжкам. – Какая ж это стабилизация? Ты хоть на карту взгляни! Вся ж губерния в огне… Честное слово, давно я такого размаха не наблюдал.

– Послушайте, друзья мои, – прервал их спор третий чекист, стоявший возле печки. Сима мало знала его, он работал недавно, а приехал откуда-то из Заволжья. – Да послушайте же! Мартин Янович абсолютно, стопроцентно прав. Просто проспали мы это дело.