…под соломенной стрехой. Стихи

На чернёном кресте бьётся бренное тело
Исторгая свой крик о прощении Руси,
Но немые рабы – до него нет им дела,
Они молча влекут в пекло мощи свои.

Не о прошлом своём, не о будущем вовсе —
Так случалось ни раз, Русь сгорала дотла.
О сегодняшнем дне – что же будет там после?
Это «после» сейчас… Там великая мгла…

От эпохи Тартар не осталось и знаний,
Только пепел и пыль, и забвенье в веках.
Но ещё есть места, что хранят лишь названия
В непоющихся песнях и в нечтимых стихах.

Есть-ли где-то страна, где глупеют так люди,
Где святое не чтут и не знают как жить?
Вряд-ли есть на Земле, да уже и не будет —
Русь, что прежде была, уже не повторить…

Как за грань бытия, в неизбежность шагая,
В прах стирается Русь за немою чертой.
Лишь мятущийся Дух над Землёю витает
И взывает проснуться и вернуться домой…

Мёрзлый яблок на ветках сырых…

Мёрзлый яблок на ветках сырых —
Не отбила разлука седая,
Сколько было их здесь, наливных,
Только этот остался висеть.
Словно память о днях золотых,
О рассветах июльского рая,
О ночах августовских – застыв,
Будет в холоде зимнем корпеть.

Мёрзлый яблок – скорузлая грусть
Недопитого жаркого лета.
Стиснув зубы, смотрю на него,
Вспоминая о первой любви.
Далёко, истрепалась – и пусть!
Я ведь помню, и может быть где-то,
Вспомнит яблока вкус моего
Та, что чувства дарила свои.

Та, к кому я под утро, в окно
Лез с цветами, и руки целуя,
Говорил о любви и мечтах,
И вдыхал жаркий тела бальзам…
Словно сон – бесконечно давно,
Мы расстались немые – вслепую,
Обещая встречаться во снах
И писать на стекле по утрам…

Я ей яблок в автобус принёс —
Сумку целую, красных, с кислинкой,
Она выбрала самый большой
Чтоб не плакать, а есть и молчать,
Но я видел как капельки слёз,
По щекам рисовали тропинки,
Может знала что общей судьбой
Не дано будет счастье познать…

Мёрзлый яблок на серых ветвях —
Недопетая юности песня,
Словно поздний посланник от той,
Что когда-то уехала вдаль.
Что-то там потерялось в тех днях,
Я б нашёл это, только бы если…
Не вернуться к той вехе былой,
Нет тропинки, а жаль – очень жаль…

В доме твоём…

В доме твоём и град, и дождь,
Холод и мрак ночной…
Что же ты счастье не найдёшь,
Не позовёшь с собой?

В доме твоём бывает свет —
Ты ж на него кричишь,
Ну а когда рассвета нет,
Ты всё молчишь, молчишь…

Где же твой отсвет от зерцал —
Ты прогнала его?
Он на стене писал… мерцал
В доме, где нет всего.

Нет там улыбок, смеха нет,
Нет и любви моей —
Так убеги со мной в рассвет
В дом, где вдвоём светлей!

Там нет ни града, ни дождя,
Бриз только есть ночной…
Ты же таишься от меня
И не зовёшь с собой.