Листья падали…

И над Землёй мятежной я взлечу
Чтоб видеть то, что город затмевает.

И буду ветер слушать, буду петь —
Не в голос, нет, – душа поёт иначе,
И буду долго, долго ввысь лететь,
Пока мой Дух мятежный не заплачет…

Потом я только на земь упаду
И в мхах усну под кровлею сосновой,
И отдохнув, на войны побреду
Мир исправлять нещадный, и суровый…

Понедельник. Утро…

Понедельник. Утро. Полная маршрутка.
Люди в грязных масках… Странное кино.
Серое на сером (Стенли Кубрик будто) —
Логику, мотивы вызреть не дано.

Странная планета… Понедельник этот…
Лишь один в маршрутке с выбритым лицом.
Осознанье – где ты? – странного сюжета,
Виделось такое в фильмах пред концом.

Виделись и улиц медленно бредущих
В масках, с номерами… отрешённый взгляд,
И немых маршруток в понедельник ждущих…
Был один там бритый – шёл не наугад.

Шёл не в стаде серых и дышал свободно,
И кормил свободных булкой голубей,
На него смотрели взглядом псов голодных
Особи, что в масках были посерей…

И в маршрутке этой (как и в фильмах жутких)
Люди стали маски грязные снимать,
И к концу маршрута – в понедельник утром,
На запреты свыше было всем плевать.

И кидали люди номера и маски
В мусорки, не пряча чистое лицо.
Люди сознавали, что живут не в сказке,
А как в фильмах жутких с жутким же концом…

После же – во вторник, утром, все маршрутки
Ехали без масок – весело, светло,
Говорили громко (в СССР как-будто)
И смотрели в окна как заведено…

Просыпались люди в сером, грязном мире,
Запускали разум в головах своих,
Рисовали Солнце на стенах в квартирах
И осознавали – Мир их для живых!..

Поэту крылья даны с рожденья…

Рождённый ползать, летать не может,
Но для поэтов даются крылья —
Когда б искали бы искру божью,
Её частицу в стихах открыли б…

К высотам чистым взлетая слогом,
Реализуясь в бумаге смертным…
Роптали те же (понять-то сложно) —
Послать нам проще… с попутным ветром!
Крутили крылья взлетавшим к небу
Не дав увидеть зари рожденье…
Кричали даже: «Не слово – хлеба!»
Сжигали книги – вот наслажденье…

Потом со злобой золу топтали…
Боялись что-ли за всё отмщенья?
А что поэту? Открыты дали…
И даже в слоге есть воскрешенье.

И даже падшим – как осознанье,
(будь каждый всуе помянут позже!)
Бывает снится… пусть понимание,
Что мысль – слово, дойти не может.

Для них полёты – былая сказка
И даже боле… стихи как слёзы.
А что до смертных – к чему подсказки,
У них под «синькой» скупые грёзы…

В финале долгом напутствий масса,
А в каждой мысли и смысл двоякий —
С рожденья крылья даны… Прекрасно!
Летать вот только не может всякий…

Нина Чигрина

пгт. Максатиха

Побег из ада

Ее изба в деревне была крайней.
Там за рядами ровных, низких гряд
Сосновый лес раскинулся бескрайний,