Редкая работа

Не сердитесь на них чересчур.
Никакой «тур де франс» не заменит
Ваш альянс и взаимный лямур.
И, мон шер, не жалейте фужер,
Ради ваших же добрых манер.
Потому что такой кампанэ
Мог завидовать даже Манэ.

И ревенон анон мутон…
Кому какое, что уж за полночь, пардон.

А ля гер ком, мон шер, а ля гер…
Друг ценней, чем старинный торшер.
За мерси, что он скажет, прощаясь,
Оплатите такси, например.
Все шарман, ах, мон шер, все шарман:
Ваш бульоном залитый диван,
Шифоньер, что упал на трельяж,
Но какой, черт возьми, антураж.

Шерше ля фам, шерше ля фам…
Ну, кто еще, скажите мне, поможет вам?

Резюме:
Се ля ви, ах, мон шер, се ля ви…
Жизнь скучна без вина и любви,
Но шерше тех ля фам непременно,
А потом уже друга зови.

А. Смоляру

Для прощаний всегда уйма вечных причин,
Всё дела да дела у серьёзных мужчин.
Заметает пути серым крошевом лет,
И надежда одна – на случайный просвет.

Растерял календарь в суматохе листы…
По заснеженным улочкам нашей мечты
Бродит кто-то другой и всю ночь напролёт
Наши песни простые негромко поёт.

У серьёзных мужчин вечно времени нет.
Через тысячи рук долгожданный привет
Долетит, гулким эхом пронзив пустоту,
И растает гудком одиноким в порту.

Под фонарным столбом хоть светло, но не день.
Память как для кого – то ли блёклая тень,
То ли росчерк, оставленный в небе звездой,
То ли звонкий ручей с ключевою водой.

Вот уже заблестел крыши крашеный скат,
Знать, холодной зимы неминуем откат.
В каплях солнечных брызг отражение дня.
Вы хотя б иногда вспоминайте меня.

Д. Шульпову

Отдышись хотя б немного,
У дороги нет конца.
Смой попутчицу-тревогу
С загорелого лица.

Посидим у тихой речки,
Вспомним что-нибудь о нас,
Как на каменном крылечке
После долгих пыльных трасс.

Мы давно уже не юны,
Ну и ладно, не беда.
Закопаем в рыжих дюнах
Наши лишние года.

Все вчерашние обиды
Бросим в гаснущий костёр,
А вокруг такие виды —
Нескончаемый простор.

Выпьем тихо, не чеканясь,
На помин ушедших лет.
Как ты? Лично я не каюсь,
Что другой дороги нет.

Покидаем вещи в лодки,
Там поймём, кто брав, кто прав.
За удачный путь по «сотке».
Всё, отчаливаем. Сплав!

«Не стоит в том винить лозу…»

Не стоит в том винить лозу,
Что так податлива бывает.
И ветер, что ее сгибает,
Винить не стоит.
И грозу, когда она холодным градом,
Подмяв собою юный всход,
Казалось бы, беду несёт,
Не надо.
Слышите, не надо
Винить хоть в чём-то этот свет.