Отпираю свою дверь,
вхожу в чужой и незнакомый дом,
чужд и незнаком сам себе.
* * *
Как пиджак обвисает на узенькой вешалке,
жизнерадостная дневная ухмылка
превращается вечером в унынье Пьеро.
* * *
Открываю книгу мудрости и любви,
но страницы вянут, как лепестки,
пыльца слов осыпается под взглядом.
* * *
На душе спокойно и пасмурно.
Любуюсь фотографиями,
как опавшими листьями.
* * *
Бесцельные раздумья.
Словно леплю мысль из серого влажного снега,
расползающегося от прикосновений.
* * *
И сам для себя я всего лишь
облезлая надоевшая игрушка.
Но что делать – если единственная.
* * *
Хмуро – распахнув ворот,
вытряхиваю сухие камушки из души,
как песок из ботинка.
* * *
Больше ни за что не позволю себе
перечитывать эти письма,
эти старые светлые слова.
* * *
Хорошо стать здоровым,
если ненароком не излечился
от самого себя.
* * *
Всем своим влажным снегом
падает небо на землю.
Стою оглушённый.
* * *
Не умея выдумывать стихи,
пишу их под диктовку пережитого,
стараясь не наделать ошибок.
* * *
Кошка. Ребёнок. Человек.
Почешут за ухом. Погладят по головке.
Поверят в твою судьбу.
* * *
Домовит и доволен,
варю крахмал —