– А ты вроде пишешь стихи.
?
– Не могла бы по этому поводу накатать поздравление?
– Но я не пишу таких стихов. Для такой работы требуется соответствующий, весьма специфический талант.
– От тебя не требуют «Руслана и Людмилу». Накарябай десяток рифмованных строчек, вот и всё. Мы бы сами настрочили, да, как говорится, не умеем ямба от хорея отличить.
– Но как можно писать о человеке, которого в глаза не видела? Надо иметь хоть какое-то представление: как он выглядит, какие у него интересы. Иначе просто глупо писать.
Ольга с Надеждой недоумённо переглянулись.
– Что ты мелешь? – пришла в себя Надя. – А то не знаешь Борю.
– Какого Борю?
– Олиного мужа.
– Откуда я могу знать?
– Его знает весь завод.
– Он разве у нас работает?
– Здрассьте, я ваша тётя. А то ты не знаешь начальника сборочного цеха.
– Это рыжий такой?
– Ну, милочка, – Надя возмущённо всплеснула руками, – с каких это пор Боря стал рыжим? Он, к твоему сведению, шатен.
– Извините, пожалуйста. – Людочка повернулась к Ольге, умоляюще сжав детские ручки на тощей груди. – Я не хотела обидеть вас. Просто никогда не видела вблизи вашего мужа. Вот и подумала, что он…
Людочка запнулась и смущённо улыбнулась.
– Рыжий не рыжий, – поморщилась Ольга.– Не всё ли равно? Сможешь ты написать стихотворение?
– Я совсем не знаю его. Я просто не представляю…
– Ну и ладно, – согласилась Ольга, вполне удовлетворённая состоявшимся разговором. – Раз не знаешь…
– Что значит, ладно? – вскинулась Надя. – Что значит, не знает? Узнает…
х х х
– Мне пора.
Людочка решительно отодвинула пустую чашку и встала из-за стола.
– Приятно было познакомиться.
– И мне, то есть нам тоже, – заулыбался Боря. – Заходите чаще.
Он вскочил, словно ужаленный, и помчался в прихожую проводить дорогую гостью.
Ольга не шелохнулась. В течение последнего часа она не произнесла ни слова. Даже губ не раскрыла.
Она была лишней. Встань она и уйди, они бы не заметили её отсутствия.
Когда три часа назад она сказала Боре, что к ним придёт Людочка, он скривился, словно их собиралась посетить баба Яга.
– Это из планового, что ли?
– Да.
– Что у тебя за подруги? То дура, вообразившая себя мадам Блаватской, то ещё хлеще.
– Чем Люда не угодила тебе?
– Говорят, она того. – Боря выразительно покрутил пальцем у виска. – Корчит из себя не то Ахматову, не то Цветаеву.
– Ничего она не корчит, – вяло парировала Ольга, отправляясь на кухню. Ей требовалось побыть одной, чтобы переварить полученную информацию. Неужели они ошиблись в Людочке, и все их страхи не более чем домыслы?
Ольга повеселела и едва не с распростёртыми объятиями встретила Людочку. Как она старалась, выставляя гостью в самом выгодном и привлекательном свете. Только бы не скучал её Боренька. Только бы не ворчал.
А он и не ворчал.
И скучал всё меньше и меньше. Скоро совсем перестал. Ещё бы, у него с Людочкой оказалась масса общих интересов. Просто родственные души.
– Надо же, – Боря качал головой, – я представлял вас совсем иной.
А Людочка млела и выдавала очередную порцию «интересов».
Раскраснелась. Даже похорошела.
Про неё забыли напрочь.
Лопали купленный ею торт, пили приготовленный ею кофе и – не замечали. В упор не видели.
Ольга гладила ножку стула, щипала собственную ногу. Нет, вроде она не исчезла, не растворилась в чашке. Она вполне материальна и присутствует в своей собственной квартире. Но почему её не замечают?
И платье новое, причёска наимоднейшая, краски не пожалела.
В чём дело?
Надькины происки? Колдовство?
Предупреждали добрые люди.