Все мы братья по крови родные,
Что посеем мы, то и пожнем…
Из подвалов, коттеджей, коморок,
Где кроваво сгустилась беда,
Где вас душит зачумленный морок
Прилетайте! Я жду вас всегда!
Мы обиды и злобу забудем,
Глупый спор о добре или зле.
Я люблю вас, люблю вас всех, люди,
Всех, живущих со мной на Земле.
Не построил он лётного поля…
Своё летное поле едва ли
Вам построить дадут одному.
Помню – другу поля предлагали,
Но не лётное поле ему:
Поле тщетных надежд и обмана
И какое-то поле чудес,
Там, где бесятся люди в дурмане,
Забывая про сладость небес.
Забывая о жизни и смерти
В испарениях смрадных болот,
Где нельзя оттолкнуться от тверди.
А без тверди какой же полет?
Он мечтал о полете и воле.
Но туман над болотом стоит.
Не построил он летного поля.
И теперь никогда не взлетит.
О чем пророчите не зная…
О чем пророчите не зная,
Что будет завтра и потом?
Пространства люди поглощая,
Совсем не ведали о том:
Как разрешится это бремя,
Когда гордыню усмирят,
И как они, в какое время,
Какие страны породят,
Что не бывает постоянства
На картах мира грозовых…
Что породят еще пространства
В предсмертных схватках родовых?
Пляшущий ком
Что клубится за оградой,
Сотрясает толстый дом?
Многорукий, многозадый,
Многоногий пляшет ком.
Это свадьба! Свадьба эта
Дышит жарким красным ртом.
В блин сжимается планета.
Скачет, воет пёстрый ком.
Разнополый люд совьётся,