Два чуда для Папы Мороза

Наедине с двумя маленькими проблемами. Которые ведут себя сейчас… странно.

Их излишний интерес меня напрягает. Я, бездетный холостяк, понятия не имею, как вести себя с мелкими. Ситуация на грани фола.

– Меня зовут Никита, – заставляю себя улыбнуться и сделать шаг к ним. – Приятно познакомиться.

Братья переглядываются многозначительно. И молчат. На мгновение кажется, что они умеют обмениваться мыслями.

– Думаех, он плавда Дед Мо'гоз? Настояхий? – шипилявый толкает брата.

– Не похож, – с подозрением тянет второй.

Ему бы в полицейские идти с таким дедуктивным мышлением. Впрочем, кто знает, куда его жизнь заведет, когда он вырастет.

– Капитан сказал, он Мо'гоз, – тычет в меня пальцем мелкий. – Дядя, ты Дед Мо'гоз?

– Не, вряд ли дед. Ни бороды, ни седины, – размышляет старший. – И молодой. Как папа.

– О-о-о, Папа Мо'гоз? – радостно хлопает в ладоши первый, а дыхание перехватывает. Какой папа?! – Помогите нам найти нафу маму, – добивает меня.

И глаза обоих загораются надеждой.

Вздыхаю тяжело: этого мне только не хватало. Искать их горе-мамку, кем бы они ни была, в канун Нового года. Не о таком я мечтал, когда открывал частное детективное агентство.

Но и бросить малышей одних на морозе совесть не позволяет.

– Поможете? А мы обещаем не баловаться, – подумав, смышленый протягивает мне ладонь, чтобы скрепить «сделку» рукопожатием.

Беру его теплую ладошку в свою. Подмигиваю второму братцу. Киваю.

Помедлив, они оба вдруг набрасываются на меня и… обнимают.

– Спасибо, Папа Мороз!

Кажется, я попал. На всю новогоднюю ночь. А ведь ее с кем встретишь, с тем и проведешь. И мне было комфортно из года в год оставаться волком-одиночкой.

Но этот детский десант перевернул все с ног на голову.

Глава 2

Аккуратно отстраняю от себя мальчиков. Их обидеть не хочу, но не привык я к нежностям подобным с детьми чужими. А своих нет, и не стремлюсь.

– Так, значит, Коля и Митя, – вспоминаю, как они обращались друг к другу во время «допроса».

– Ой! – одновременно ладошками рты прикрывают.

На мгновение кажется, будто кто-то зеркало расколол надвое.

Но иллюзия быстро рассеивается. Ведь мальчишки разные совсем. И по росту, и по возрасту. Видимо, погодки. Внешне отличаются. Один, тот, что старше, долговязый, худой, с глазами раскосыми. Младший – круглолицый и пухленький. Ничего, перерастет, или спортом займется.

Тьху ты, зачем вообще об их будущем думаю! Мне бы избавиться от мальцов как можно скорее. То есть домой вернуть, конечно же. Хотя к мамке их у меня есть вопросы! Так что быстро не получится.

– Что «ой»? – сведя брови к переносице, считываю реакцию братьев.

– Откуда вы знаете, как нас зовут? – удивленно выпаливает Коля, старшенький.

– Он – Папа Мо'гоз! – важно выставляет пальчик мелкий. – Он все знает! И маму найдет, – опять за старое.

Не выдержав, тяжело выдыхаю и падаю на стул, откидываясь на спинку. Киваю мальчикам на их места напротив.

Терпеливо жду, пока они усядутся, пошепчутся между собой – и, наконец, уставятся на меня. Но стоит мне открыть рот, как непоседы отвлекаются. Младший, Митька, тянется за мандарином. Высунув язык, он сосредоточенно давит большим пальцем в кожуру, но проткнуть ее не может. Тогда протягивает Коле.

– Отк'ой, – просит брата. И тот мигом приходит на помощь.

Чистит цитрус, разбирает его на дольки, заботливо выкладывает перед младшим братом. Ощущение, будто они часто остаются вдвоем, без родителей. Самостоятельные совсем.

Злюсь на их маму-кукушку, а самих жалею, хотя, казалось бы, мне чужды какие-либо чувства. Но эта ситуация вызывает отвращение. Как и резкий запах мандаринов, что мгновенно распространяется по кабинету, забирается в нос, щекочет. Говорят, это аромат Нового года. Вот только у меня аллергия и на него, и на сам праздник.

– Сколько лет? – выдыхаю, пытаясь побороть эмоции.

– Митьке четыре, мне шесть, – опирается о стол Коля.

– В школу ходишь? – цепляюсь за ниточку, которая тут же рвется.

– Нет, первого декабря исполнилось, – объясняет.

– Как зовут вашу маму? – перехожу к делу, чтобы приблизить момент его раскрытия.

– Яра, – отзывается Коля деловито. – Ярослава, – уточняет.

Красивое имя – отмечаю мысленно. И тут же одергиваю себя. Записываю данные в почерканном блокноте Кузнецова.

– Фамилия?

– Солнцева, – охотно «сотрудничает со следствием» старший, пока младший жует мандарин.

– Мороз и солнце, день чудесный, – усмехаюсь я себе под нос, делая новую пометку.

– Кстати, за поиск мамы мы заплатим, – обезоруживает меня Коля.

– Кх-кх… Что? – закашливаюсь я.

Он толкает младшего локтем, зыркает многозначительно, на меня кивает, бровями играет.

– А-а-а! – догадывается Митька.

Быстро запихивает в рот остатки мандарина и, пока я переживаю, чтобы он не подавился, забирается на стул и делает вдох.

– Дело было в янвале, – декламирует так громко, что я невольно морщусь. – Стояла елка на голе…