Моей единственной. Книга четвертая. Одиннадцатый сборник

Автор

Василий Рем

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2020

<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 ... 12 >>

На страницу:

Перейти

5 из 12

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Как люблю я эту серость,
тучи бродят косяками.
Словно лета престарелость,
осень встала перед нами.

    28.09.2019.

Ветер-болван

Сильный ветер завывает,
гнёт берёзы до земли.
Как сломать их, он не знает,
до истерик довели.

Истерически он кружит,
с корнем вырвать норовит.
То дождями вдруг завьюжит,
то засвищет как бандит.

Только гибкие берёзки,
непокорные ему.
Вон роняют свои слёзки,
гнёт зачем их, не пойму?

Но устал ветрище – воин,
затаился у реки.
Он упрёка не достоин,
все болваны ветерки.

    29.09.2019.

Чердак и дождь

Дождь стучит мне в железную крышу,
словно путник, что просится в дом.
Забираюсь по лестнице, слышу,
как чердак, перепуган дождём.

Он дрожит всеми фибрами балок
и испуганно смотрит в окно.
Не поймёт он, поэтому жалок,
а в окошке уж вечер, темно.

Я погладил его, успокоил:
«Над тобой ведь железо, броня».
Он похоже науку усвоил
и устало смотрел на меня…

Дождь стучит мне в железную крышу,
словно путник, что просится в дом.
Я удары всё слышу и слышу,
а чердак, спит чудак под дождём.

    29.09.2019.

Туманное пространство

Заволокло туманом всё пространство,
скрыв в молоке всё осени убранство.
Не видно чуть алеющий восход
и «зебры» не рассмотрит пешеход.

Туманное нас окружило царство,
такое вот от осени коварство.
Не видят птицы веток и земли,
на якорь встали в море корабли.

И волны лишь туману непокорны,
песок ласкают, лишь слегка тлетворны.
И растворяясь медленно в песке,
обратно убегают налегке.

Заволокло туманом всё пространство,
скрыв в молоке всё осени убранство.
Какой-то странный у него подход,
Туман на осень, медленно ползёт.

    30.09.2019.

Без водки пьян

Дождик в окна мне стучится, холодно ему,
он боится простудиться, страшно одному.
И зовёт меня с собою, бегать под дождём:
«Нам с тобою будет точно веселей, вдвоём!»

Ветер капли загибает, прям в моё окно
и слезами застилает стёкол полотно.
Ручейки бегут по стёклам, прямо на карниз,
я не выдержал, взял зонтик и спускаюсь в низ.

Ветер зонтик мой хватает, силой рвёт из рук,
ну, а дождь со мной играет, по зонту – тук, тук.
То в лицо мне бросит влагу, то за воротник,
ему ветер помогает, озорной старик.

Но такую непогоду, с детства я люблю
и проказникам осенним, я благоволю.
Пусть потешатся немного, до исхода дня,