– 360. Нет, спасибо, постараемся не выпасть, если что, ловите нас внизу, – улыбнулся Марат и подтолкнул помертвевшую девушку на сиденье.
Страх сковал Светку, стало трудно дышать, первый порыв был бежать, спрятаться в своем привычном мирке, вернуться на старую работу, тихо сидеть в пыльном кабинете и писать-писать одну строчку за другой, и врать – людям, маме, друзьям, знакомым, и не забывать улыбаться. Ведь все хорошо. Ты выжила. Ты не инвалидка. Все хорошо. Правда!
– Ты справишься, моя девочка, я в тебя верю.
Холодный металл, резкий писк и ветер. Ветер в лицо, ветер в мыслях, ветер в сердце. А внизу земля. И впервые не страшно упасть. Теплая ладонь – холодная ладонь, твердое плечо и шепот «Правда, здорово?». Один миг, один поступок мог бы изменить все, но было поздно.
– Люблю тебя.
– Зачем ты это сделал?
* * *
Небо было затянуто плотными облаками, где-то вдалеке грохотало, но дождь все никак не мог собраться. Девушка поплотнее запахнула плащ, пожалев, что не взяла шарф. Как она и ожидала, Марат в ответ на ее вопрос лишь рассмеялся и свел все к шутке. Но глубоко в душе она была благодарна ему за то, что он помог справиться со старым страхом, и что всегда она была на первом месте для него. Из-за этого, наверно, можно было простить многое, если не все. Светка торопливо закурила и с первой затяжкой попыталась выдохнуть все, что ее мучило.
– Ты знаешь, у меня все твои бабочки сдохли, – почувствовав за спиной мужчину, заметила Светка.
– А чьи остались? – его руки больно сжали плечи девушки.
– Это не твое дело, так, кажется, ты мне сказал. Или я ошибаюсь?
– Из кого ты опоздала?
– Может я просто не хотела приходить.
– Мы говорим, как в дурном романе, – поморщился мужчина и отобрал у нее недокуренную сигарету.
– Зато не больно.
– Тебе кажется. У меня внутренности выворачивает.
– Это переизбыток алкоголя и сладкого. Мне не больно. Все, как в шоколаде.
– Также сладко и романтично?
– Также липко и противно. Покажи телефон.
– Мания преследования? Держи.
– Ты даже ее фотку не убрал.
– Она моя жена.
– А я кто?
– А ты любовь всей жизни.
– Смешно.
– Зато не больно.
– Ей тоже? Или она не знает?
– Она любит.
– Любовью слепа?
– Ты невыносима.
– Как у Блока -
«Мы встречались с тобой на закате.
Ты веслом рассекала залив.
Я любил твое белое платье,
Утонченность мечты разлюбив.
Были странны безмолвные встречи.
Впереди – на песчаной косе
Загорались вечерние свечи.
Кто-то думал о бледной красе…»
– Ты не веришь.
– А ты?
– Не передергивай, я же здесь.
– А она дома ждёт? Ужин приготовила?
– Ненавижу.
– Меня? Так проще и совсем не больно.
– Ты плачешь.
– Нет, это от глупости.
– Я люблю тебя.
– А она тебя.
– Мне все равно.