Сборник. Том III. 2018—2019

брось курить и стихи свои брось ночами строчить,

время резиной тянется, чтоб отскоком больнее бить,

ты терпи и учись, моя деточка, жить от мая до мая.

а тоска, что тоска? ты просто всё ещё слишком живая.

3

До свидания, милый маленький, было пятеро – все как сталь.

Сердце клеть груди стала сдавливать, а ведь раньше мы – будто встарь:

за отцом твоим я как ниточка, твои братья – как наподбор,

на лицо они – будто выточил их из дерева чей-то бог.

Солнце встало и мы за солнышком, при делах все и все дружны,

во дворе ты не сыщешь перышка, все один к одному волы,

ты подумаешь, что на кухне-то у меня много трав и книг,

от того этот мир не рухнет, если травами ты лечить привык.

Но дошла до нас злая долюшка, люди ведьмою за глаза зовут:

«Как все ладится, даже кролика не схоронят, лошади не натрет хомут,

знать, нечистая тут замешана и семье помогает жить!»

Как-то вечером ветки вешние стали факелами судьбы.

Дальше страшное, милый маленький, в лёгких всё ещё дым и кровь.

Ведьмой названа и регалию отработаю без долгов.

…

Пятерых отдала травам залежным… И тебя хороню шестым.

Я тебе обещаю, маленький, что никто не уйдет живым.

Максим Саттаров

Родился в городе Челябинске в 1995 году, но почти всю жизнь живу в Копейске. Первые шаги в написании стихов сделал в 11 лет, однако на тот момент ни о каком долгосрочном увлечении речи не шло. Более осознанный и серьезный материал стал рождаться несколько лет спустя. К окончанию школы я понял, что мне написание стихов – мое любимое занятие, то, что я умею лучше всего. И вот уже более пяти лет я с большим удовольствием берусь за перо для создания произведений, которые способны не только волновать сердца и пробуждать в людях самые прекрасные и светлые чувства, но и радовать читателя позитивным настроем и доброй иронией.

1

Я б сорвал с себя цепи, отправившись в путь.

Вечный зов горизонтов далеких

На широкой дороге не дал бы уснуть

Средь могил и костров одиноких.

Тяготил бы мне плечи дорожный мешок,

А клинок бы оттягивал пояс.

И лежал бы в кармане худой кошелек,

А за пазухой чистая совесть.

Я бы шел по дорогам, давая поклон

Королям, продавцам и крестьянам.

Я бы плыл в своих снах на седой Авалон,

Наяву бы искал Эльдорадо.

Для скучающей бани рубил бы дрова,

Подружившись с компотом из клюквы.

И в прогретой избе молодая вдова

Мне шептала бы сказки на ухо.

Я напился бы эля, забыв про еду,

Обойдя все на свете трактиры,

Поглядел бы с восторгом (ну хоть раз в году)

На мужей, что всех бьют на турнирах.

Я родился бы умным и встретил бы смерть

В поединке убийственно легком.

И на горе другого не стал бы смотреть,

Даже сидя на троне высоком.

Я б нырнул с головою в пугающий лес,