Ян перечитал сообщение.
– Со склада пишут, вещи забери.
– О, у вас там своя ячейка? Крутяк! – воскликнул Артём, приподнимая губу.
– В том-то и дело, что нет. Ошибка, наверное… Какой дальше план на сегодня?
Артём открыл график, проскроллил вниз.
– Успеете – стандартный перенос пенсов до конца смены.
– Будет нештат – звони.
Прежде, чем выйти из кабинета, Ян допил остатки воды из кружки.
Автомобиль пронёс его мимо дома. Свет горел в той комнате, где делали ремонт. Должно быть, Вероника сейчас докрашивала стену, которую они не успели доделать в выходные. Ян миновал уже давно свободный от пробок поворот к клинике, выехал за черту города. Пустая трасса к складским помещениям, шипя, таяла под колёсами.
Солнце уже зашло, но ждать ночи не приходилось. В это время года город жил между светом и сумерками. Наверное, только сейчас встречались дневные жители с ночными, которые в другое время даже не подозревали о существовании друг друга.
Уже на подъезде он заметил тянущиеся к хмурому небу редкие дымные змейки от побеждённого пожарными пламени. Дотлевали скелеты ангаров, ветер усыпал округу едким пеплом. Сотрудники компании вместе со спасателями обследовали уцелевшее в огне.
Усатый тучный охранник подошёл к припарковавшемуся на пустой стоянке автомобилю и заслепил в окно фонариком.
Ян открыл дверь, чтобы показать пропуск. В нос ударил едкий запах гари.
– Сильно полыхало? – спросил он.
– Половина склада выгорела, – ответил охранник, выключая фонарь. – Фанатики эти, чтоб их.
– Разве они бы сюда пробрались?
Мужчина дочитал пропуск. Возвращать его почему-то не спешил.
– Ну ты ведь не поджигал?
Прозвучало больше как утверждение, но Ян всё равно ответил:
– Нет.
– Ну вот и я тоже. И никому тут это не нужно. МЧСовцы сказали – поджог. Стало быть, кто?
– Кто?
– Да вот эти поехавшие просы. Я сам супервент, мне зачем жечь других?
Ян хмыкнул, забирая пропуск.
– Забавная у вас фамилия, – подметил охранник.
Шанс ничего не ответил, хотя счёл фамилию собеседника более необычной – на бейдже было написано: «Пупырко Х. П.».
За стойкой напротив входной двери стояла миловидная девушка неопределённого возраста. Супервент или человек? Отличить их невозможно. Для Яна это было неважно.
– Добрый вечер, мне пришло сообщение с просьбой забрать вещи из ячейки…
– Вам на третий этаж, кабинет триста один, – устало бросила девушка.
– Дело в том, что у меня не было никакой ячейки…
– Там разберутся, – настояла она.
Ян поднялся на лифте. Нужный кабинет пришлось поискать – в нумерации комнат логики не наблюдалось. Триста первая оказалась между шестьсот второй и девятисотой. Напротив двери стоял пустой стол, за ним в полумраке скрывались казавшиеся бесконечными стеллажи. Помещение отталкивающе пахло чем-то кондитерским, причём сильно на любителя. Напоминало марципан.
Стоило Яну шагнуть к столу, как под потолком зажёгся свет. Где-то за стеллажами послышались шорох, кашель, кряхтение. Вышел невысокий мужчина с остатками седых волос, обжимающих лысину, одетый в тяжёлую жилетку брезентового цвета с множеством туго набитых карманов. Запах марципана многократно усилился, заставив Яна немного отстраниться.
Кладовщик на ходу доставал из внутреннего кармана планшет, а из нагрудного – прямоугольные очки в тонкой золотой оправе, которые набросил на нос.
– Слушаю? – спросил он.
– Мне пришло сообщение…
– Номер ячейки?
– Подождите, у меня нет тут вещей.
Кладовщик взглянул на Яна поверх очков:
– Какая ячейка?
– Г-114.
Мужчина поискал данные в планшете.
– Ян Викторович Шанс?
– Да.
Сняв очки, кладовщик нырнул вглубь полок, пошумел там, поругался, вернулся обратно с небольшой картонной коробкой.
– Было оно или нет, хранение оформили за вашим именем ещё на семьдесят лет вперёд.
Мужчина громыхнул ношей по столу.
– Забираете?
– Послушайте, моих вещей тут не…
Шанс опустил взгляд в коробку. Внутри лежало его собственное фото. Рядом были жена и дочь, но вот где они все находились? Ян взял в руки рамку. На снимке они сидели на пирсе, позади виднелся деревянный глубоко-зелёный дом, в окружении клёнов с пожелтевшей листвой. Момент ему был незнаком. Место съёмки он также не узнавал.