Добавить В библиотеку
Собака из лужи лакает небо. Философская лирика
Автор:
Жанр:
Год написания книги: 2023
Тэги:
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Собака из лужи лакает небо
Философская лирика
Валерий Белов
© Валерий Белов, 2023
ISBN 978-5-0060-0787-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
У Бога лишнего не просят
Под серым небом октябряне дай тоске себя неволить,не ощути себя голь-молью,по лучшей участи скорбя.Судьба отвергнутых изгоев —не для тебя!Не обращай мольбы наверх —из всех богатств одна лишь проседь —у Бога лишнего не просят.Жить без надежды на успех,душою обрастать коростой —удел для всех.В бутылке антидепрессант…Но суть не в том, что ты средь прочихк унылой жизни приторочен,вздымаешь руки к небесам,и срок свой на часах песочныхне знаешь сам.Кто о несбыточном скорбит,судьба особенно прессует.А кто руками голосуетнаказанных кариатиди к Господу взывает всуе —Тех Бог простит.* Кариатиды (одно из толкований) – это проститутки, превращенные в камень за распущенное поведение и обреченные держать на себе всю тяжесть зданий в назидание другим женщинам
Памяти белые строчки
Вместе с весной зову плоти послушныМы обнажим наше тело и души.Лето бесстыжее нравственность выжжет,Есть в чём раскаяться осени рыжей.Плача дождями от чувств безответныхБесом в ребро к нам придёт бабье лето.В весях родных бесовство повсеместно,Но наша нравственность справится с бесом.К нам, как священник грехи отпуская,Выйдет зима беспросветно седая.Мы все упрёки как наледь сбивая,Сделаем вид, что послушны до мая,И на тепло оставляя надежды,С лета приходом вновь скинем одежды.А что с годами виски всё молочней,Это как памяти белые строчки.По ком звонит колокол
Не любой себе сознаться хочет,Завершая прожитые дни —Где недавно слышался звоночек,Там сегодня колокол звонит.Звук всегда с задержкой долетаетДальним отголоском чьих-то бед.А по ком тот колокол рыдает?Очень может статься – по тебе.Рано ль, поздно ль ты свои печали,Выставив пинком за парапет,В неизвестность мрачную отчалишьНа свои семь бед сыскать ответ.От того, что сложенные виршиУлетят с тобой на небеса,Колокольный звон не станет тише —В мире невозможны чудеса… * * *…Не спрашивай, по ком звонит колокол: он звонит по Тебе.По ком звонит колокол гулко, надрывно,Не затихая вдали?..Трое застыли над краем обрываНа окоёме земли.Нашлось сразу десять лихих и развязных —Нам ли пальнуть не суметь?…Даже не сняли с несчастных повязки —Пусть привыкают ко тьме.Да кто так стреляет? Эх, ты, неумеха,Где таких взяли мазил…Резкой синкопой расстрельного эхаБлаговест вдруг засквозил.По ком звонит колокол? Власть изменилась.Старые всплыли грехи,Всех посчитали и впали в немилостьДесять развязных лихих,Все те, кто когда-то над краем обрываВ контру стреляли с плеча.Точно с такой же синкопой надрывноБлаговест им прозвучал.Всю жизнь проживя не с винтовкой, указкойТыча в других не со зла,Есть ли такие с кого ты повязкуСнять даже не пожелал?По ком звонит колокол гулко, натужноГрозным предвестником бед?Не задавайся вопросом ненужным —Ведь он звонит по тебе! * * *Посмотрите люди, как вокругВытирают друг о друга ноги,Как ещё вчерашний лучший другГрафоманом выставлен убогим.Странно мне другое, подлецовЖаловать – душа не прикипела.Что ж тогда отводим мы лицо,Вроде как не наше это дело,Если обижают где, шутя,Малыша иль женщину унизят.А что лезть, не наше ведь дитя,Грязь чужая к вороту не виснет.Только свисни, если наших бьют,Но не тех из бывших, из вчерашних.А сейчас не чокаясь нам льютЗа того, кто прекратил быть нашим.Кому завтра перебьют хребет —Ты таким не мучался вопросом?Колокол звонит и по тебе,Если ты на подлость безголосый.Я тот, кто над вселенной суд вершит
Я тот, кто над вселенной суд вершит.Мой организм – всё мирозданье ваше.И если в горле у меня першит,Я с ровного дыхания на кашельПерехожу… От извержений мглаСгущается, вниз падают болиды,Под каплей пота с божьего челаБесследно исчезают Атлантиды.Где человек по глупости грешит,Не веря мудрецам, Христу и Будде,Я посылаю к ним метеорит,Но выбираю местность побезлюдней.Когда же Хьюстон или ОрлеанНа мир посмотрят с жадностью циклопа,Их поступь остановит океанДыханием Великого потопаИль Йелло-Стоуна. По мере силТерплю, как человечеству неймётся.Но всё что в лёгких я веками накопилМне выдохнуть когда-нибудь придётся.Я тот, кто ваш отсчитывает векИ погребёт весь мир под толщу ила.Так постарайся сделать, человек,Чтоб в горле у меня не запершило.Любая мысль о смерти удручает
О смерти вспоминать для человекаМучительно, когда в своём особнякеНичем не озабочен, не калека…«Ночь, улица, фонарь, аптека…» * —Но эта безысходность вдалеке.Пока он счастлив, сам питаться в силахИ день экспроприации далёк,Лихие времена не наступили,Именье не разграбили дебилы,И «он не выпит» *, как когда-то Блок —Любая мысль о смерти удручаетТого, кто «жить и чувствовать спешит» *.Но вот уже болезни докучают,Лекарство от хандры не крепче чая,А всё равно, так хочется пожить.О, смерть! Твой приговор тому отраден,Кого парша заела и лишай.Но чтобы за кладбищенской оградойНе оказался ты, спасенья ради,О суициде и не помышляй.Кто престарелый – сам ждёт избавленья,Чтоб впредь «покров земного чувства снятьИ видеть сны» * … А то, что смерти веникВсех приберёт в «прекрасное мгновенье» *,Как неизбежность следует принять.Не бойся дня смертельного прихода —То Господа над плотью приговор.Всевышнему сие благоугодно.О предках вспомни ты, чай, не безродный,Освободи потомкам коридор —Ведь «молодым везде у нас дорога» *…А то, кому, каких и сколько летНамерено, то мало или много,Взбираться вверх, а кончить жизнь в остроге —В аду таких исследований нет…*Сноски
«Ночь, улица, фонарь, аптека…» – А. Блок;
«он не выпит» – Выражение А. Блока о себе: «Я выпит»;
«жить и чувствовать спешит» – «И жить торопится и чувствовать спешит». Цитата из стихотворения П. А. Вяземского «Первый снег» (1822);
«покров земного чувства снять и видеть сны» – Б. Пастернак Монолог Гамлета: «… когда покров земного чувства снят… уснуть и видеть сны»;
«прекрасное мгновенье» – А. Пушкин: «Я помню чудное мгновенье»;
«молодым везде у нас дорога» – Из «Песни о Родине», написанной И. Дунаевским на слова В. Лебедева-Кумача
Что мы знаем о поэте
Вроде бы как все обут, одет,И Земля ещё как надо вертится,Но с душою трепетной поэтВдохновенно борется с депрессией.Если за окном идут дождиИ всё небо обложило тучами,Рассмотреть, что ждёт нас впереди,Помогают рифмы благозвучные.Лицезрев мирскую кутерьму,На счету особом у Спасителя,Что в ночи нашептано емуВыполняет он неукоснительно.Не своей терзаемый виной,Он за всё вещает человечество.По иным понятиям – больной,Долбанулся с дуба и не лечится,День и ночь без устали блажит,Не иначе, принял внутривенное…Но когда прикажет долго жить,Очевидным станет сокровенное:Что поэт поведать нам хотел —Лишь мечтать о чём, увы, приходится —Чтобы мир хоть малость поумнел,Там, глядишь, оно и распогодится…О восприятии времени
Кому-то кажется,Что время тянется…Пред тем, кто жить и чувствовать спешит,Оно бежит.За ним, как конница,Трудяга гонится,Шустрит… сказал бы о таком народ —Подмётки рвёт.Не слыть бездельником,Лень с понедельникаЗабыть себя заставить поутру —Напрасный труд.Сосудом в трещинахЖизнь быстротечная…А чувствовать спешить, красиво жить —Не пазл сложить.Чья жизнь в стремленииПознать Творение,Таким пустой бессмысленный балдёжЧто в сердце нож.А время тянется,И что с ним станется,Когда у всех доживших до сединИтог один.Куда плывём и о девушке с веслом
Всё в мире предопределил Всевышний.Что суждено, то и произошло.Не важно, кто крутил, ворочал дышло,Не зная, куда плыть, держал весло.Несовершенством быта недовольныМы пробуем порядок на излом.Когда нам всем дана свобода волиСтоль символична девушка с веслом!От тягостных раздумий обалдевший,В столицу оторвавшись из глуши,В культуры парк и отдыха пришедшийС ней обретёт спокойствие души.Куда нас завтра вынесет, не знаем,Путь наш особый неисповедим.Мы ж ценности свои держа как знамя,За лучший мир в цене не постоим!В своих не сомневаясь полномочьях,Мы вместе с Богом боремся со злом.А кто грести в мир правды не захочет,Тот огребёт от девушки веслом.Плыть можно и без веры в Бога
Две вещи удивляют меня: звездное небо над головой и моральный закон внутри нас
(И. Кант)Плыть можно и без веры в Бога.Куда нас вынесет – бог весть.В успех вцепившись осьминогом,За доблесть почитаем спесь,Гордыню – скажут нам… возможно.Ответить не сочтём за труд:Законы жизни непреложныИ без надуманных причуд.Живём мы с разумом в согласьеПо заповедям – Не убий,Не лги, люби других – но в страстиЧужой жены не возлюби!Не укради, чужую ношуНе волоки за окоём…Кому нужны законы божьи,Коль мы и так по ним живём?К нам для спасительной беседыНе прилетает серафим.Когда вконец не самоеды,Себя нашкодивших простим.Лишь мучают порой вопросыТого, кто в бозе не почил:Кто красил небо купоросомИ жить по правде научил?Во многой мудрости много печали…
В пику Соломону
Во многой мудрости много печали; и кто умножает познания, умножает скорбь..
(Соломон)В мир благоденствия, возможно, для всех людей открыта виза.Но если мы туда не вхожи, откуда взяться оптимизму?Надежды юношей питают и вдохновляют на свершенья,Чтоб тайной негой истекая, бежать от плотских искушений.С молочной зрелостью покончив, любой из нас остепенился,Был молотилкой обмолочен и будто заново родился,Всем доказал, что не убогий, не слушал «Марью Алексевну»И на обочине дороги не рос как во поле обсевок…На ярмарке пустых амбиций, где всех роднит налёт сусальный,Взирая на чужие лица, мы удивляться перестали.Не удивляют нас мерзавцы, ни жадность, ни тупые рыла,Ни даже мысль – откуда взяться тому, что нас бы удивило.Во многой мудрости печали, как Соломон сказал, в избытке,Но мы её не замечали, приумножали не под пыткой.Жизнь проскакали в ритме скерцо, блаженство да пребудет с нами!А от дурных реминисценций спасёт слабеющая память.Под тяжестью познаний горбясь, находим глупые ответы.И раз нет мудрости без скорби, то нафига нам мудрость эта?Пусть на душе скребутся кошки, и с мудростью у нас не очень,Нам Соломон не свет в окошке с премудростью ближневосточной.В ссоре со временем
С временем поссорившись когда-то,Помириться я уже не смог.Дни рожденья, памятные датыСловно пули били мне в висок.Седина мне голову покрыла,Остужая пыл моих страстей.Ледяные времени порывыПронимали душу до костей.Юбилеи тормозили ловко,Грабли расставляли на пути,Чтобы до конечной остановкиБыло не дойти, а доползти.И когда за временем вдогонкуРвался я, чтоб в пробках не застрять,Мнение толпы и кривотолкиМои стопы обращали вспять.Экий ты, однако, дурачинаМне твердила наша се ля ви.Потому совсем не беспричинныК времени претензии мои.Но однажды мне и с ним случитсяПомириться, буду очень рад,В тот момент, как жизнь моя вместитсяВ прочерк, что поставлен между дат.С Тибета будущность виднее
С Тибета будущность виднее,Хотя понятно не для всех,Что наша Троица сильнееЧем Третий и Четвёртый рейх.Среди заумных и речистыхИскателей первоосновЛик Богородицы ПречистойГлавнее миллиона слов.Поможет нам вода святаяВсю гарь и копоть с сердца смыть,Она и без доктрины тайнойУмы сумеет просветить.Нас червь сомнений не источит,Блаватская не совратит,И груз премудрости восточнойОт Господа не отвратит.Проклятие человечества
Геноцид и ксенофобия…У кого рога видны,Тот не Господа подобие,А прообраз сатаны.Мерзость великодержавная…И такое в мире есть.Оправданий от лукавогоНа земле не перечесть.На чужой земле захватчикомРежь под корень там и тут.Всех не перебил – спохватишься,Как их дети подрастутЭкстремисты и фанатики…А тебе она нужна —Чёрт-те что и сбоку с бантикомПартизанская война?Обречённый на изгнаниеВозвратится в отчий дом…Вот такое оправданиеДаже в Библии найдём…Авель, Каин – не безбожники,Оба Господа сыны.На кого тогда похожи мы,И какие видим сны?От какой заморской нечистиМир мы призваны спасти?Ксенофобия не лечится,Так Писание гласит.С детских лет у человечестваС геноцидами беда,То, к чему добавить нечего:Вы же звери, господа!**Фильм – «Раба любви (1975)» – «Господа, вы звери!»
Надежда только на любовь
Когда по зыбким кочкам мирозданияПрочь человечество идёт из гиблых мест,Тогда любовь не только состояние,Она и проводник, держащий шест…От безысходности озлобившимся, спившимся,Погрязшим в непристойном баловстве,Любовь помочь сумеет оступившимся,Свой шест подаст и выведет на свет.Научит неразумных, как прожить нам всем,Чтоб никому вокруг не досаждать…За проповедь любви к собрату ближнемуКак христианство можно осуждать?Не верю я ни в чудо воскресения,Ни в то, что было раньше, ни потом,Но отвернуться от руки к спасению —Не гордецом быть нужно, а глупцом.Подняться над собой, есть лучше способы,Их избранным поведал Вельзевул.Когда те гуры сами не утопли быВ самопознанье, я бы к ним примкнул.Незрячим поводырь – слепая ненависть.Желающему выйти с гиблых мест,Чтоб знать, куда ступить в трясине мерзости,Надежда на любовь, держащей шест.Свинство и любовь к деньгам
Быть лучше прочих я не дам зарок,Последним не смогу я поделиться.Но если бедность – это не порок,То жадность, говорят, большое свинство.Не будь свиньёй и Бога не гневи…Поговорим мы лучше о любви.Особый род любви – любовь к деньгам.То чувство безответно лишь к ленивым.И тот, кто роет рылом тут и там,Найдёт свой клад под дубом, под оливой.Засохнет если дерево в тот год,Свинья от сожаленья не умрёт. * * *Неплохо было б на купюрах обиходных,Что люди в банки с трепетом несут,Изобразить бы жёлудь знаком водным,Отображающим свинячью суть.Пятак на морде у свиньи, скажу я вам,Из-за её пристрастия к деньгам!Поп-культура и любовь к природе
Человек шёл в лес бить зайцев,А потом ружьё отбросил,Сел и начал вдруг смеяться…Зайцы окосели просто,Обалдели просто зайцы,И спросили всей гурьбою:– Нам самим не догадаться.Дескать, дядя, что с тобою?Что вдруг за метаморфоза,Ты не переохладился?– Что вы, зайцы, от морозаЯ как заново родился.Потерял к убийству тягу,Овощами стал питаться.Я вчера прослушал шлягерГруппы «Дед Мазай и зайцы».Изучил их партитуру —Да, высокое искусство…Вот что значит поп-культураИ к родному краю чувство!Впредь с природой единеньеНарушать мне неохота,Где в гармонии ТвореньяЗайцы – это те же ноты.Будем жить, пока нас не попросят
Будем жить, пока нас не попросятНа земле оставить города,Но и после смерти нас не бросят,Чтоб мы не сбежали до Суда…В стороне родной, от слёз опухшей,Где воспоминанья как конвой,Сорок дней продержат наши души,А потом отпустят в мир иной.Там без адвокатских словопрений,Не нарушив времени лимитНа прибывших, к полному забвеньюСуд присяжных нас приговорит.Что кому поставят на погосте,Не усопшим нам о том судить…Будем жить, пока нас не попросятМесто для других освободить.Нас не бросят. Из земной темницыВ мрак иной попав, хоть вырви глаз,В новой ипостаси повторимсяВ униформе, сшитой на заказ.А без дополнения Марины Владимировны Чекиной стихотворение представляется просто незаконченным
А когда попросят – оторвётсяОт земного-бренного душа:И без документов, без эмоцийПоплывёт над миром не спеша…Собака из лужи лакает небо
К чему приводят души порывыЗнакомо многим, кто не лукав…На солнце комья земли от взрывов,В канавах спящие облака.Живёт обыденность в перемене,Скрывает вечное новизна,И даже солнечное затменьеКому-то радость и божий знак.Младое племя до исступленьяГотово спорить, что вечность – миг.И нет для времени извиненьяУ тех, кто старости не достиг.Несовершенное безупречноВ своём развитии как процесс,Кому-то время платком на плечи,А для кого-то тяжёлый крест.Мечта поманит, мираж обманет,Болотной гатью надежд настил,И нет у возраста пониманья,Что надо бросить, а что нести.Соседство нужного с непотребным —Мироустройство на все века.Собака из лужи лакает небо,Но всё не выпьет наверняка…А кошке хочется молока.О мужском и женском полушариях
В устройстве мироздания (и прочего,Что там Творец задумал) мозговымСтать центром человеку полномочья БогВручил, быть чем-то вроде головы,В котором поместил два полушария —Мужское (за порядок отвечать)И женское (как для Ивана Марью дал,Чтоб ей порядок этот нарушать).Задачи у мужчин и женщин разные.Два полушария и каждому – своё.Но тесно так они друг с другом связаны,Что порознь им под небом не житьё.Ответственны за всей планеты будущность,Создателя надежда и оплот.Одно из них солидно и рассудочно,Другое в разуменье антипод,Причину оторвёт легко от следствия(Как будто жизнь возможна вне причин),Мужскому полушарию, как бедствие,Добавит дополнительных морщин.Чтоб поболтать с подружками Стожарами,Как светлое пятно на фоне тьмы,Блондинистое это полушариеДобавило и в небе кутерьмы.Когда же поднялось оно до Логоса,Взойдя на мирозданья пьедестал,Чуть Логос от него умом не тронулся,Но спорить с женской логикой не стал.Умён, чтоб не вступать с ней в разногласия.Созвездиям перечить он не смог,Когда весь небосвод зажегся надписью:Что хочет женщина, то хочет Бог!От паранойи, пут формальной логикиМужскую половину ей лечить.И надо быть зашитым алкоголиком,Чтоб женщин в силлогизме уличить.Живут они вселенскими пожарамиИ рубят по живому сгоряча.Огромное мужское полушариеБез них, что половинка от мяча.Сам Логос, пребывающий в прострации,От женщины буквально без ума,Блондинистую он одобрил акцию,Астральная, знать, надоела тьма.Проблема отцов и детей
Два поколения – сущий пустяк,Даже когда под одной они крышей.Светлое время – для взрослых трудяг,Темень – для тех, кто годами не вышел.С вечера предки устроят бедлам,Ночь напролёт молодые судачат.Дом превратится в индейский вигвам,Трубкою мира прокуренный напрочь.За бледнолицых болезных своихОчень тревожится вождь краснокожих,Совесть до лампочки стала для них,С чем краснокожий смириться не может.Если развеется с крыши дымок,В доме поселятся сырость и прелость,А стариков, как печальный итог,Ждёт резервация – Дом престарелых.В мире продвинутом стало светлей,Многое к лучшему в нём изменилось,Лишь без проблемы отцов и детейЖить человечество не научилось.Уныние с души ты вытяни за хвост
Депрессия живёт бельчонком внутри нас,В сокрытом от других, невидимом для глаз,По дереву души слоняется везде,Где чувства как птенцы у совести в гнезде…Раскрытые их рты тебе не прокормить,Что требуют еды, но больше просят пить.А на ветвях души играется зверёк,Сжимая между лап желанный пузырёк.Но как бы ни был ты подавлен, удручён,Гони зверька, гони, тут жалость не причём.Уныние с души ты вытяни за хвост,Пока бельчонок тот до белки не дорос.Екклесиаст о подарках
Подарки портят сердце! Много —Волнение… За что дают?А мало – гнать таких с порога,С неподающим надо строго…А люди – просто ни в тую,Какой порыв на них накатит?Что если ультрафиолет…И лет на восемь? В результате:Подарков на всю жизнь не хватит,Кардиограмма – хуже нет,Таблеток груда на подносе,Левосторонние шумыИ санитары с миной постной…Когда же сердце на износе —Беги подарков, как чумы.Конец всегда начала лучше,Ведь человек кузнец и жнец…А вот меня сомненья мучат.Добавлю я на всякий случай —Это смотря какой конец!Коваль, судьбы своей дневальныйВ орало меч перековал,Да сам попал на наковальню…Когда б он знал итог финальный,Ковать бы век не начинал.Подарки портят сердце! Много —Волнение… За что дают?А мало – гнать таких с порога,С неподающим надо строго…А люди – просто ни в тую…Екклесиаст о смехе и печали
Ходить в дом плача об умершемКуда главней, считал мудрец,Чем пировать – ведь разомлевшихОт пьянства и совсем не евшихЖдёт одинаковый конец.С подобным кто ж не согласится….И как поведал царь царей:От смеха злы людские лица,Но если горе приключится,То скорбь их делает добрей.Печаль в своей одежде мрачнойНе отправляется на бал,Где высший свет в мазурке скачет.И сердце мудрых в доме плача,А сердце глупых там, где гвалт.Уж лучше слушать обличеньяОт мудрого, чем в песнь глупцаВникать с особенным почтеньемИ ждать какого-то значеньяОт ламца-дрица-гопцаца.Смех глупых – что в костре терновник,Треск хвороста из-под котла,В котором плавает половник…И слышать нам уже не внове,Что это тоже суета.А притесняющий кого-тоИной влиятельный мудрец,Каких бы ни достиг высот он,С ним ясно всё до подноготной —Глупец и в Африке глупец.Лет детских мозаика
Детство разбилось. Упавшего зеркалаЧасти отдельные носим в груди.Всё, что с годами ещё не померкло в нём,Гранями ранит, саднит.Юность, желаньями детство разбившуюРадости из ничего просто так,Мы раздарили букетами пышнымиПраздных беспечных гуляк.Взрослая скаредность, в кучу собравшаяЗёрна и плевелы лет прожитых,Носит монетами в складках бумажникаОтблески дней золотых.Смотримся в них мы, как в зеркала зальногоБитого временем тёмный проём,И по осколкам лет детских мозаикиВсё про себя узнаём.Житейские мелочи
Как много внимания мы придаём мелочам,От главного нас уводящих, с дороги сбивающих.О том, что нас мучает, спать не даёт по ночам,Мы пишем романы, поэмы, словами играючи.Весна, пробуждение – это вам не пустяки.А летом жарища от страсти всё испепеляющей.Сентябрь, бабье лето, прощания, птиц косяки,От душ чьих-то стылых и зимних ветров улетающих.А дальше позёмка, сугробы нам ставят заслон.Приехали, словом, и дальше нам двигаться незачем.Сбылось, не сбылось, было или быльём поросло —По счёту большому, всего лишь житейские мелочи.Кто за проживание выставить сможет нам счёт?И где прейскурант, обойдутся во сколько утехи нам?Ведь главное то, что за старым придёт новый год,И мы на погост из гостиницы жизни не съехали.А значит, опять нам рассветы встречать не слабо,Канючить и требовать, злиться, мечтать, привередничать,В стотысячный раз рифмовать нам про кровь и любовь,А это уже для живущего вовсе не мелочи.Ангел, мятущийся в тесном пространстве
Ангел, мятущийся в тесном пространствеГде узаконена спесь,Где перечёркнута честьЛинией непостоянства —Не позволяет упрямствоКрылья сложить на насест.Ангел, распятый на жердях созвездий,Мнишь ты с креста соскользнуть?Многострадальную грудьСжатую болью и резьюТягой житейской к возмездьюОсвободить как-нибудь?Ты за свободу откупишься ложью,Сбросивши святости плен.Ждёшь ты каких перемен,Ангел, меняющий кожу?Что обратишь ты к подножью,Что обретёшь ты взамен?Ангел, с рождения чуждый неверью,Призванье своё не забыл?От сонма докучливых рылСкрытый железною дверью,Смирись, прихорашивай перьяДвух неотъемлемых крыл.1972Матерь Божия скорбящая,
на кой ляд все это надо?
Время, рядом проходящее,Под твоим скользящим взглядомУвядает преходящее.Матерь Божия, скорбящая,На кой ляд все это надо?Пятикнижье Моисеево,Кладезь мудрости и знаний,В мудрых притчах о спасенииЧто разумного посеялиТвои древние сказанья?Скипетр, трон и семя сучее,Царедворец и калека,Преклоненье и падучая —Всё, похоже, дело случая —Не от мира, но от века.Ты же, тварь сиюминутная,Разорвать сумей оковы,Силы скрытые подспудные,Осужденью неподсудныеВоплоти в живое слово.Светом вечного ученияУпаси чело от тлена.Времени прервав течение,Отыщи своё спасениеОт обыденности плена.От судьбы, твоей избранницы,Конный не беги, ни пеший.Люди скажут: С него станется…В память о тебе останетсяСлед кометы догоревшей.Разомкнув земли объятия,В небо вперившись с разгона,Тверди свод подправишь вмятинойИ пришпилишься к распятиюЗвездочкой на небосклоне.Слава – бремя преходящее.Одиночество. Награда —Ангелов глаза горящие.Матерь Божия, скорбящая,На кой ляд все это надо?1988Кому бы в морду дать за эти слёзы
Вся жизнь – цепочка маленьких победИ череда досадных поражений.А лучшие порывы юных лет —Не более чем свыше одолженье.Всё суета – сказал Екклесиаст,Недостижимо вечное блаженство,Покой и воля – это не про нас,И человек далёк от совершенства.В сравненье с вечностью совсем дитя,Как Пушкин говорил – ещё младенек,Ломает колыбель свою шутя.Что будет, когда встанет с четверенек?На всю вселенную поднимет крикИ о себе – Я есмь – заявит гордо,Но с помыслом одним, как Мендель КрикУ Бабеля страдал – кому б дать в морду…Создатель что-то там недоглядел,Замешивая нас по локоть в глине,Когда не смог он положить пределТщеславью, самомненью и гордыне,Что расцвели внутри людей взаменОбещанной им всем свободы воли,Чертополох на ниве перемен,А зёрна доброты – обсевки в поле.Три ипостаси мерзости живутИ обещают жить, похоже, вечно,Пока до основанья не сожгутВсё, что в природе нашей человечно.Не тварь дрожащая, а человекТопор, тушуясь, прячет под дублёнку…Невинная сползает из-под век,Как мера правоты, слеза ребёнка…А мы, едва взобравшись на бугор,Уже готовы рвать любые дали.Дай нам возможность выйти на простор,То где б тогда нас только ни видали!Везде б звучал истошный наш клаксонИ даже там, куда нас и не звали…Конквистадор дал инкам колесо,А дело довершил колесованьем.Стремясь отвлечь беспутных от путан,Им разум дал в стальные руки крылья…Как результат – Ирак, Иран, Афган,Бен-Ладан и другая камарилья.Любую ложь готов принять народИз уст того, кто правит в этом мире,И если Рим, по пьяни, сжёг Нерон,Возможности сейчас гораздо шире.Как с гуся с нас библейская вода,Не омывает и души не лечит.Кто скажет мне – и это суета,Да нет, отвечу – кое-что похлеще.До срока приближая свой конец,По головам всё выше мы и выше…В семье народов крёстный наш отецПинает всех, росточком кто не вышел.Творя добро, провидит зло Творец.Чтоб ограничить мир в его гордыне,На Вифлеем пикирует гонец —Бог вспоминает о внебрачном Сыне.На Землю посланный за нами присмотреть(Нам, глупым, мёд бы пить его устами),Сын предпочёл мучительную смерть,Чем принимать участие в бедламе.Его встречали Будда и Аллах,Узнать, как мы себя ведём на воле,Но мрачно констатировали факт,Что вышел человек из-под контроляИ, поклоняясь праздной чепухе,На праведное слово корчит рожи.Чья радость в греховодной шелухеУвещевать таких – себе дороже…Что сбились мы с предписанных путей,Когда-нибудь, заблудшие, ответим…Всё суета, но в этой суетеРождаются и плачут чьи-то дети,И гибнут чащи, и клянёт свой хлевОт голода охрипшая бурёнка,И впитывает губкой чёрствый хлебСлезу с ресниц невинного ребёнка…Похоже, сотворивший нас СтарикНе ожидал такой метаморфозы.И прав у Бабеля был Мендель Крик —Кому бы в морду дать за эти слёзы?2004 – 2013