Москва

Прошу, не рви свои стихи,
пожалуйста, прошу.
Они рождаются в ночи,
в той самой утренней зори,
И в тот волшебный день и час
когда вдруг, Муза, видит нас.

И хочет всю себя отдать,
чтоб Музыка звучала.
И хочет всем нам рассказать,
как в жизни Чувства мало.

Она летит к тебе стремглав
с той дали небосвода,
Где отдыхают Облака
и озаряет Солнце!

Надежда

Вы меня ошеломили!
Вы меня так убедили!
Что Не надо огорчаться,
и Не надо увлекаться,
Сильной грустью в тех стихах
где болят у нас сердца!

От той жизни вековой,
От тех строчек над волной
Что плывут из глубины
и выходят из души,
Если Сильно Плохо Мне!

Нужно взять и улыбнуться.
И, немножечко, проснуться.
Чтоб хотелось снова жить!
ЖИТЬ! СТРАДАТЬ! ЛЮБИТЬ! ТВОРИТЬ!

С Днём рождения

С Днём рожденья, дорогой!
С Днём рожденья!
Просыпаясь над волной Умиленья,
Я кричу тебе всегда,
в День рожденья:
– “ Наши годы, ерунда!” —
с Восхищеньем.
– “ И летят они всегда
в День рожденья,
– В облака и в небеса
с Восторженьем!
– В “радугу” прекрасных лет,
Дорогой мой,
– Я, люблю тебя всегда,
Золотой мой”.

…И ответишь мне тогда,
Улыбаясь