25 июля 1980 г. ушёл из жизни замечательный бард и поэт Владимир Семёнович Высоцкий.
Последняя дорога Высоцкого стала настоящей дорогой цветов.
Простить обиды
Вздохнула осень напоследок,
Сорвав листок календаря.
Дождь пузырился, непоседа,
Забыв о первом сентября.
В кафе сидели молча двое,
Холодный кофе, едкий дым.
Лепнина, яркие обои,
В углу потрескивал камин.
Они пришли с одной надеждой,
Что кто-то скажет – извини!
Мол, был эмоциям подвержен,
За то, что сделал, не вини!
Но он сказал, что всё в порядке,
На сердце рана зажила.
По почте выслал её тряпки
На адрес, где она жила.
Она сказала: «Всё нормально!»,
Журнальчик положив на стол.
Всё было грустно и банально,
Укол, в ответ ещё укол.
А ведь на много проще было
Сказать – скучаю и люблю.
Я не забыл, я не забыла,
Тоскую, по ночам не сплю…
Никто не сделал шаг на встречу,
Никто не протянул руки.
Дождь от обиды лил на плечи,
Шли не друзья и не враги…
Гордыня сердце обуяла,
Душа молила – обернись!
Прости, начните всё с начала,
Забудь обиды и вернись.
Хочу полковника и точка
Всем твердила некая персона:
– Мои помыслы белее молока.
Обращаться надобно с поклоном,
Меня выше – только облака…
Воспитала дочь свою «красотку»,
Говорили – вылитая мать!
За неё порвать готова глотку,
Вот с зятьями пропасть иль напасть…
Первый – настоящий полудурок,
Но кругом такие мужики.
Шастал, будто сморщенный окурок,
А гусары ждут её руки…
Выгнала взашей за непригодность,
Стала принца у окошка ждать.