Эпиграф
Стихи мои – набор лишь слов простых.
Нет в них ни изыска, ни витиеватости
Так, заметки о судьбы превратности,
Проблемы стариков и молодых.
Не изощряюсь в поиске метафор,
Синонимов, антонимов и рифм.
Но в строчках бьётся сердца ритм,
И, верится, что слышен автор.
Грёзы больные бессонных ночей…
Изменить свою жизнь мне теперь не дано.
Я наслушался вдосталь сладких речей.
Продвигаться вперёд помогает одно —
Это грёзы больные бессонных ночей.
Не нужны мне подсказки, советы дурные:
Мол, не стоит печалиться, братец.
Прожил светлую жизнь! Ну, а дни остальные
Я потрачу на жуткий содом и развратец…
Мы, как и прежде, и бессильны и малы…
Я каждый раз гляжу окрест,
Но вижу мало изменений.
Ушло немало поколений,
Из этих, да и прочих мест.
Они ушли на лучшее в надежде,
Своим потомкам благо завещая,
Обиды горькие прощая
И умным людям, и невеждам.
И я уверен, ей же бог,
Спустя, возможно, и столетья,
Мы первородное соцветие
Оценим возле наших ног.
Оно пробьётся через толщу мглы,
Нас подвигая дальше жить.
Не нам судьбу его вершить,
Мы, как и прежде, и бессильны и малы…
«Верхо?м устроюсь на столе…»
…Верхо?м устроюсь на стогу,
подставив солнцу спину…
Вадим Цимбалов
Верхо?м устроюсь на столе,
Бумагу с ручкой в руки.
И музы пламенные муки
В строках чудесных одолел.
Ложатся строфы друг за другом.
И новый стих уж на подходе.
Вот напишу и на свободе
Останусь с верною супругой…
А то ведь я с заботою о рифме,
Которые задразнят суетой,
Был не всегда приветлив к нимфе[2] —