О сложном смысле жизни на земле.
Как только солнце в небе возродится,
Другим делам с заботой предаёмся.
Готовы в дикий пляс уже пуститься,
И шутим радостно, и весело смеёмся…
Я не грущу о прожитом, поверьте
Кругом тоска и птиц не слышно боле,
Осенний ветер холодит моё лицо.
Корабль жизни замер на приколе,
Как будто держат с помощью концов.
Мне взять бы разрубить их. Не решаюсь.
Куда поплыть не ведаю. Да надо ли?
Любви свеча, уже не сомневаюсь,
Мерцает искрой затухающей в дали.
Прошла пора, когда мечтал о главном.
Я не грущу о прожитом, поверьте.
Когда уйду, чиркну, как это славно,
Письмо оставив в простеньком конверте…
Мы дети своей эпохи
Композитора Давида Тухманова спросили: «Вы можете объяснить, как рождаются ваши удивительные мелодии?» «Не знаю, – развел руками Тухманов. – Я тут даже и ни при чем… Мне диктуют»
Из какого сосуда бездонного
Мы черпаем слова и фразы?
Для богатых они, как алмазы,
Зёрна жизни они для бездомного.
Мы не ищем, по книгам роясь,
Не выспрашиваем тут и там.
Подлетают внезапно к губам,
Быстро в строки поэзии строясь.
Хороши ли те рифмы иль плохи,
Пусть другие оценят позже.
Нам, поверьте, судить негоже.
Мы же дети своей эпохи…
Всё верно, я стареющий поэт
С упрёком бросят мне: "Стареющий поэт,
Зачем ты душу бередишь словами?
И до тебя другие сотни лет
Нам пели сладкострунными устами".
Всё верно, я стареющий поэт.
На мир гляжу с достигнутых высот.
Но вечно юный, независимо от лет,
Хоть время серебрит, увы, висок.
Возможно, и не стоит мне писать.
Стихи мои развеются в пространстве.
Но не смолчу. На всё мне наплевать,
Ведь свойственно, увы, непостоянство…
Тишина вокруг, захватывает дух
Тишина вокруг, захватывает дух.
Лес пьянит дурманом многоцветья.
Пронесутся пусть суровые столетья,
Те же звуки очаруют чей-то слух.