За полями, за лесами, или конец Конька-Горбунка. Сказка

нежно так повёл резечек, —
и станок завёл с ним речи,
существо совсем живое:
вот ворчит, натужно воя, —
тяжело, убавь подачу,
обороты скинь чуть–чуть,
да не так, не наудачу,
а точней узнай, в чём суть;
вот поёт, звенит! – в охотку
чистовая обработка.
Скорость вдруг на миг угасла, —
в кулачках поджал деталь,
и – с шипеньем, как по маслу,
синевой струится сталь;
вот резец алмазным жалом
вьёт металла лёгкий пух;
вот державка задрожала, —
эй, смотри, наловишь мух!

Для порядка, (для "натаски"),
как и все, начал он с "фаски".
Робко так сперва, сторожко,
ну потом – что в ужин ложкой!
А Кузьмич – старик хитрец:
мельком глянет на резец,
будто так чертёж подсунет,
мельком острым взглядом клюнет,
и – весь вид: мол, хата с краю.
А Никита пот стирает,
мастерство в себя вбирает.
Всё сложней, сложней детали.

Ноги словно гири стали,
и спина… не сразу прямо.
Ничего, и он упрямый,
одолеть надо "резьбу"!
Вспомнил деда, луг, косьбу:
как потел! – косу заносит;
нет уж сил… – коса вдруг косит! —
И резьба того же просит?…
Хо, уж смена! Вот же, чёрт,
в деле время как течёт!
"Можно, я ещё немножко?…"
И Кузьмич блуждает взглядом:
"Мне… там тоже кой–что надо."
Сел в конторке у окошка,
трёт щетину подбородка.
"М–да–а… Как сало в сковородке:
чуть прижги – пахнёт приятно.
Только – чуть прижечь, понятно…"

18

Мы потом не помним строго,
что мелькнёт на всех дорогах,
но уж юности пора -
как зарубка топора.
В память всё врезает юность:
взгляд, улыбку, смех, угрюмость.
Юность всё берёт на веру,
и ни в чём не знает меры.
Молодому – молодое:
работнуть, так норму вдвое,
погулять, так уж запоем,
спать, так хоть пали над ухом, —
ни пера им и не пуха,
молодцам и молодухам!

Вот, – сказал себе Никита, —
где собака та зарыта!
Захватило, понесло
чудо–юдо ремесло.
Словно коней под уздцы,
"взял" станок свой за резцы,
показал–провёл по кругу,
подтянул ремень–подпругу,
молча гикнул: ну–ка, черти!
И – забылся в круговерти.
Ночь ли, день, число какое,
холод–жар, остро–тупое, —
гей! – несётся колесница.
Колеса мелькают спицы,
всё быстрей, быстрей разгон.
Цех, станки кружатся, лица,
и душа поёт–резвится,
и в ушах весенний звон.
И сверкает круг под лампой,
слились спицы в светлый диск.
Брызжет искрами таланта
разудалый русский риск.
Круто вьёт спирали стружка,
стынет грани чёткий рез.
А вокруг друзья, подружки,
взгляды, шутки, интерес.
Жжёт печёною картошкой -
перебрось! в руках деталь.
И пахнёт дымком немножко,
горьковатым маслом сталь.
Вдоль тугой точёной глади
чуть дрожит дорожка–блеск…