Заноза для шейха

Меня привозят в особняк на Крестовском острове. Расцарапанный мною бородач выходит из микрика первым и гортанным криком едва не отправляет меня к праотцам.

Из дома выбегают двое арабов в длинных шубах и белых ушанках из сувенирного ларька на Невском. Раскатывают красную дорожку от крыльца до машины. Только вместо изящной статуэтки Оскара мне, в лучшем случае предложат… На ум приходит лишь неприличное. И это неприличное не твёрдое и жаркое, а вялое и… Тьфу-тьфу-тьфу!

Второй похититель, посмевший на меня рявкнуть, всю дорогу виновато прятал глаза. Превысил полномочия, мерзавец! Откусить ему голову. Встаёт и бормочет:

– Прошу на выход! – английский язык не самая сильная сторона этого грубияна. Ещё бы сказал: «Вон из машины».

Бородатые похитители помогают мне спуститься на ковровую дорожку. Окидываю взглядом трёхэтажный особняк. У батюшки моего хоромы-то попросторнее будут. Ну да ладно. Мне здесь не жить и детей с этим плюгавым шейхом не крестить. И вообще, жильё съёмное. Попьём чаю и разойдёмся. Горделиво вскинув голову, шествую к дому. С шейхами я ещё не ужинала, но с папой на деловых встречах с олигархами бывала.

Переступаю порог, и мысли про чай рассыпаются в прах.

– Жди здесь, – приказ похитителя тонет в женском многоголосье.

В холле не протолкнуться. Я словно на просмотр в дом моделей попала. Длинноногие красотки всех мастей прихорашиваются перед бесчисленными зеркалами. Ими просто заставлено всё пространство.

– Марина, затяни мне корсет!

– Ты вообще куда с таким носом?

– А сама-то вылитая лошадь.

– Девочки не ссорьтесь!

Кто налачивает причёску, кто оправляет платье, кто напяливает чулки. Ко мне подскакивает темноволосая девчонка и суёт в руки бумажку с прищепкой – номер 77. Люблю семёрки, но сегодня они меня просто преследуют.

– Фамилия, имя, год рождения, рост и вес? – девчонка вытаскивает из-под мышки планшет.

Я холодею.

– Что за сборище?

Может, это с шейхом и не связано? Лезу за телефоном в карман. Забыла про какое-то мероприятие? Но чтобы мне вот так напоминали, схватив прямо на улице! Что-то здесь не так.

Девчонка недовольно фыркает:

– Сборище! Зачем приехала тогда?

– Я? – оглядываюсь, но мои похитители уже смылись.

– Слушай! Мне некогда. Фамилия, имя, год рождения, рост и вес?

– Горина Есения… Подожди! Я не знаю вообще…

Девчонка закатывает глаза.

– Да чтоб тебя! Время! Сейчас уже первая десятка пойдёт. Давай раздевайся и приводи себя в порядок. Времени у тебя вагон. Весы и ростомер справа у последнего окна.

Внутри меня просыпаются драконы, но не спускать же их на эту мартышку. Запахиваю поплотнее свою любимую шубейку из эко-меха, стоимостью с хорошую машину.

– А мой номер, значит, 77?

– Это хорошо, что ты знаешь цифры, – на полном серьёзе заявляет рулевая модельного колхоза. – Снимай замеры и занимай любое свободное зеркало. Только учти, никаких пушапов. Грудь и задницу будут проверять на натуральность.

Кровь приливает к щекам и, вскипая, ползёт по сосудам к ушам. Бросаюсь к выходу, но дверь заперта. От гула и витающих ароматов кружится голова. Может, меня с кем-то перепутали? Здесь есть хоть какой-то администратор или смотритель всего этого бардака? Встав на цыпочки, замечаю дверь с золотыми завитушками. Вдруг за ней есть кто адекватный? Можно, конечно, сразу позвонить и наябедничать Руслану, но пока не вижу никакой угрозы ни жизни, ни здоровью. Если только психическому. А Маруся загрызёт меня, если я Светлейшего вне рабочего времени побеспокою. Через сваленные спортивные сумки и чемоданы пробираюсь к заветной комнате. Стучусь. Без толку.

Вспоминаю про данный мне мобильник. Там всего один номер. Набираю его и слышу бархатный мужской голос:

– Ты приехала, джами?ля[1]?

– Я не Джа?миля? – тут же путаю ударение. – Я Есения.

– Сейчас придут за тобой. Слышишь меня?

Мурашки по спине от его голоса. Отвечаю словно под гипнозом:

– Я слышу тебя. Да.

Прислоняюсь к двери и заворожённо смотрю на замолчавший телефон. А с кем я разговаривала? Это явно не шейх-коротышка. Его властный голос я запомнила. Вряд ли он превратил бы меня в мёд и шёлк. Дверь отворяется, и я падаю в чьи-то сильные руки. Аромат сандала и апельсина обволакивает меня, вытесняя парфюмерное облако обратно в холл.

После ярких софитов приглушенный свет настенных бра – бальзам для глаз. Выбираюсь из объятий и разворачиваюсь на каблуках, готовая выпустить пар на первого попавшегося. Язык прилипает к нёбу.

Передо мной стоит красавчик, чуть не пустивший под откос мою презентацию. Поверх белого платья на нём чёрный, расшитый золотом, халат. По бокам от красавчика два статных и самодовольных парня.

– Я без очереди! – сую ему в руки свой номер с прищепкой.

Он отдаёт его одному из парней и убирает прядь волос с моего лба. От причёски вряд ли что-то осталось после короткой, но бурной схватки с похитителями.

– Прости, джамиля. Виновные будут наказаны.

– Сегодня? – неохотно убираю его тёплую руку от своего лица. – Не люблю утренние казни. Они утомительны.

– Я тоже, – соглашается красавчик и отдаёт короткий приказ на непонятном мне языке.

Парни кланяются ему и по-кошачьи тихо выходят из комнаты через дверь напротив той, через которую ввалилась.

– Прошу объяснить, что здесь за цирк? – Неожиданно меня прошибает холодный пот. – Подожди… А куда ты парней послал?

– Твоя просьба будет исполнена немедленно. – Красавчик встаёт у меня за спиной и стягивает шубу с моих дрогнувших плеч. Ощущаю его дыхание совсем близко.

– Ты серьёзно? А подписать указ, суд народа? – нервно кручу пуговицы на пиджаке. Как бы мои шутки не стоили жизни моим похитителям.

– Твоё желание – указ, я – суд.

Уфф! Наворотила дел.

– Я их прощаю.

– А я нет.