– А! Ладно. – Я раскладываю пакет на коленях, нервно разглаживаю целлофан.
Меня ни капли не утешает то, что мне разрешают смотреть на дорогу. В кино это плохой знак: тот, кто много знает, бандитам не нужен.
Мы выезжаем из моего микрорайона и движемся в сторону выезда из города. Я живу на окраине, так что где-то минут через десять пути многоэтажки за окном машины сменяются маленькими домиками. Веня еще ни капли не стесняется нарушать скоростной режим, летит так, что у меня в ушах свистит.
После того, как мы пару раз чуть не врезаемся в другие машины, я зажмуриваюсь. Старательно пытаюсь вспомнить какую-нибудь молитву, но в голову лезут исключительно матерные стихи Есенина. Приходится бормотать про себя именно их, чтобы сохранить спокойствие.
Через десять минут я с удивлением понимаю, что автомобиль паркуется.
– Приехали! – радостно говорит Веня.
Открыв глаза, я обнаруживаю, что мы въехали во двор аляповатого особняка с колоннами и бронзовыми львами у крыльца.
Бородач вываливается из машины и выдергивает из нее меня, придирчиво оглядывает.
– Волосы ей поправь, – подсказывает Веня, когда тоже выбирается из авто.
Бородач приглаживает мои волосы, одергивает на мне шорты.
– Вроде нормально все, – говорит он удовлетворенно, а потом толкает меня в спину. – Шагай.
Мы поднимаемся на крыльцо. Там нас уже ждет какой-то сухонький старичок миролюбивого вида. Он распахивает для нас дверь и широким жестом предлагает войти.
– Здравствуйте! – бормочу я на автомате (родители с детства твердили мне, что со старшими нужно быть вежливой).
Старичок не отвечает, смотрит на меня удивленно. Наверное, не привык к тому, что заложницы подают голос.
– Михалыч, а где хозяин? – спрашивает у него Веня.
– В гостиной, – отвечает тот.
Я оступаюсь, неудачно подворачиваю ногу. Все из-за шлепанцев: они у меня на небольшой платформе. Идти теперь немного больно, но мне не дают прийти в себя.
Тычками в спину бородач заставляет меня пройти холл и двинуться по коридору. Мы идем мимо вереницы одинаковых дверей, доходим, кажется, до пятой, и только потом мои сопровождающие останавливаются.
– Давай ты рапортуй, – говорит Веня бородачу.
– Чего это сразу я? – огрызает тот. – Твоя очередь.
– Вообще-то, я в прошлый раз отчитывался, так что теперь ты должен.
– Ага, конечно! Я до этого, между прочим, два раза подряд докладывал – бурчит бородач. – Так что и с тебя – два раза.
Я смотрю на них открыв рот. Их будто подменили, вместо суровых амбалов передо мной два нашкодивших детсадовца, которые боятся получить втык от воспитательницы.
Бандиты замечают мой интерес и тут же меняются в лице, снова становятся деловыми и серьезными.
Веня делает глубокий вдох и, пару раз стукнув в дверь согнутым пальцем, ее распахивает.
Комната за дверью довольно уютная. Пол ее устилает пушистый белый ковер, вдоль одной из стен стоит стеллаж с книгами. Посреди комнаты расположен диван, а перед ним маленький столик. На диване, положив ноги на столик, сидит мужчина в майке и рваных джинсах. В руке он сжимает стакан с чем-то золотисто-коричневым.
Когда мы вваливаемся в комнату, на лице мужчины проступает удивление. Он довольно долго пялится на меня, а потом становится ужасно раздраженным, спрашивает:
– Кто это?
– Специалист, – блеющим тоном отвечает Веня.
Мужчина смотрит на него с укоризной.
– Ты уверен?
– А я говорил тебе, – тихо ворчит бородач, испепеляя Веню взглядом.
Веня бухает свою клешню мне на плечо. Она у него такая тяжелая, что у меня даже колени подгибаются.
– Василий Юрьевич, она это, – говорит Веня. – Я все проверил.
Мужчина в джинсах снова смотрит на меня. В глазах его откровенная неприязнь и недоверие. Я помалкиваю – раздумываю, чего бы такого ляпнуть, чтобы отпустили.
– Ты – Татьяна Кольцова? – наконец спрашивает мужчина в джинсах. По всей видимости, он и есть хозяин особняка, тот самый Василий Кузнецов, о котором мне говорили по телефону. – Ты специалист по пиару?
– Да, – отвечаю я. – А что, не похоже?
Он снова окидывает меня хмурым взглядом, а потом цедит:
– Я, конечно, не часто с пиарщиками общаюсь, но ты как-то на девочку по вызову больше похожа. Могла бы и поприличней одеться, знаешь ли, когда едешь на встречу с серьезным человеком.
На меня накатывает возмущение.
– А вы, собственно, кто такой? – спрашиваю я, скинув руку Вени и выкатив грудь колесом. – По какому праву, вы меня похитили?
– Похитил? – Глаза Кузнецова широко распахиваются. Он переводит взгляд на моих сопровождающих, смотрит с упреком. Его люди синхронно вжимают головы в плечи.
– Никого мы не похищали, – торопливо возражает Веня. – Привезли, как было обговорено. Доставили в лучшем виде.
– В лучшем виде? Мне даже переодеться не дали! – восклицаю я и невольно топаю ногой. – Я, между прочим, в пижаме.
– В пижаме? – Кузнецов опять начинает меня разглядывать, как какой-нибудь экспонат, ему вдруг становится очень весело. – То есть ты вот в этом спишь? Прикольно. А покрутись немного, я хочу посмотреть, как там сзади.
– Что?
Он делает рукой вращательное движение, нетерпеливо так:
– Покрутись.
Я прямо обалдеваю от такой наглости, скрещиваю руки на груди.
– Может, вам еще и сплясать тут?