«Я устал, и рана ноет…»
Я устал, и рана ноет,
Настроенье – никуда,
И на сердце нет покоя,
Только это – не беда.
Может быть, случится диво:
Если все перетерпеть,
То вернутся снова силы,
Стоит только захотеть.
Кажется, что невозможно,
Но я верю: может быть —
Новое. Совсем несложно
Жить, где хочется любить
2010
«Печаль – расплата за стихи…»
Печаль – расплата за стихи,
Тоска – за рифму, грусть – за строки.
Какие жалкие они,
Поэта скрошенные крохи!
С руки скормлю тебе, голубка,
Свою невызревшую страсть.
Смотри, как чахнет незабудка.
Ее – забыли. Ей бы знать
Заранее, что так случится,
Она бы все понять смогла!
И эту жизнь, и эти лица,
И ту, что следом тихо шла.
Ту, что заветно не впускала
Ни за секрет, ни под залог.
Как все же тщетна эта слава —
Героя, сваленного с ног…
2010
«Тревожен дождь осенней ночью…»
Тревожен дождь осенней ночью.
Как подведенная черта
Всему богатству разнострочья —
Его последняя глава
Что скажешь в скорбные минуты?
Чем возразишь дождю? Стихом?
Какой строкой разрежешь путы,
Какой строфой разгонишь сон?
Старанья тщетны. Ты – бессилен.
Прими смиренно приговор.
Кто он, что смог подрезать крылья?
Незваный гость? Нет, просто – вор.
2010
«Стихи, что сжег я этим летом…»
Стихи, что сжег я этим летом,
Я никому не посвящал.
В них только горечи поэта,
В них нет надежды, нет начал.
Они – как слезы без утехи.
На смятых нервностью листах
Слова кололись, как орехи,
И к рифме клеились впотьмах.
Мои нагулянные дети
В углах смолили самокрут,
И все, что я ценил на свете,
За что боролся, был в ответе,
Легло под стол, под пресс, под спуд.
И больше не было живого.
Перо скрипело, как петля.
В проеме брошенного дома,
Объявленная вне закона,
Застряла только буква «я»,
Дерзнувшая назваться словом…
Неужто этим «я» был я?
2010
«И невозможно не понять…»
И невозможно не понять
Ту часть строки, что искривилась,
Пытаясь новую начать
Строку – за просто так, за милость.
Сыграть по-новому привычку —
Исправить путь, проделать лаз.