Девять дорог жизни. Поэзия

Автор

Терентiй Травнiкъ

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2020

<< 1 2 3 4 5 6 7 8 9 ... 16 >>

На страницу:

Перейти

5 из 16

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Всё будет так, как знает Бог,
Всё будет так, как скажет Бог,
А значит, будет всё – во благо!

    23 октября 2018

Смотрю

Смотрю, как липы облетают,
Как сходят дыня и янтарь:
Словцо запряталось в словарь,
Как чудо описать – не знаю.

Смирился с этим, не гадаю…
Непросто в контур ли, в изгиб
Писать, как осенью снимают
Листву с полуозябших лип.

Смотрю, как клены облетают,
Как мёд стекает по ветвям.
Не по часам и не по дням
Кленовый воск всё тает, тает…
Калина рдеет и горчит
На вдохе… Как же всё знакомо!
Кажись, недалеко от дома,
А всё равно сменился вид
На полутон… На четверть тона:

Дай насладиться, не зови…

    24 октября 2018

Зачётная неделя

Не доверяю я календарям —
Уж больно часто в них поправки вносят.
По мне, так перемены эти зря,
Коль осень вышла, пусть и будет осень.

Коль выпадет с дождями, значит быть
Косым в моих заплатанных тетрадях.
Пишу легко так, словно бы не глядя:
В ушко игольное то ль строчку, то ли нить

Вставляю – шью, нет, штопаю, пожалуй,
К стихам приладив сморщенный лоскут.
Замечу вам, любезный: вы не правы,
Поставив рукоделье в тяжкий труд.

Писать в охоточку поэту не впервой —
Я о себе, что до других – не знаю.
Быть может, мне задор диктует мой,
А может, и привычка возрастная.

Какая разница, когда на лист течёт
Чернильно-золотая струйка счастья,
А потому, друг, ставь-ка мне зачёт
За вольное прочтение ненастья!

    25 октября 2018

Осень. Утро. 7:05

Осень, листья, лужи, ветер —
Никого на этом свете
Этим ты не удивишь:
Потому-то и молчишь —

Только слушаешь, как листья
Тихо складывают в лужи,
Будто накрывают ужин
Безо мшели и корысти…

Осень, сырость, тучи, ветер —
Никого на этом свете
Этим ты не удивишь:
Потому весь день молчишь —

Только смотришь ты, как дождик,
Делу преданный художник,
Размывает холст водой…
Видно, среднегодовой

Уровень осадков выпал
В этом месяце, и ты
Покупаешь крем от цыпок
И винца – от суеты.

Осень, гвазда, слякоть, ветер —
Никого на этом свете
Этим ты не удивишь:
Потому опять молчишь —

Только думаешь, что в этой
Непогоде – только в ней,
Есть местечко для поэта
Хоть на пару-тройку дней.

Коли так, то значит стоит
Вновь достать свою тетрадь