Из дневника художника. Стихотворения

Коснулся мальвы. Что такого?
Она, качнувшись, мне в ответ,
Поверишь, старою знакомой
Откликнулась… То не секрет,

Что с нею – где-то за годами,
За много-много лет назад
Я разговаривал часами.
Был под окном уютный сад:

Сирень, настурция и… мальва —
Такой была Москва тогда,
Такой предстала изначально
И сохранилась навсегда

Она во мне, как на картине.
И мне не трудно воссоздать
Вчерашнее, взяв пару линий,
Но с мальвы свой этюд начать.

    2 августа 2012

Тебе

Небезответные желанья,
Небезответные мечты,
Души моей очарованье —
Всё это ты, всё это – ты.

Шелков твоих прикосновенье,
Отдохновенье нежных глаз.
Изящнее стихотворенья
И утончённей, чем рассказ.

Кладу души моей цветы
К стопам невинной красоты…

    2 августа 2012

«Ни слова о себе – руке…»

Ни слова о себе – руке
Отныне доверяю больше.
Рука, подвластная мечте,
Способна зрить намного тоньше

Веленья сердца, понимать
Души доверчивой начала…
Поэту должно замолчать,
Чтоб слово точно прозвучало.

Прочитанное оживёт —
Бумага тайное не скроет.
Строка – безмолвием поёт
В аккордно безупречном строе.

Ей многое дано вершить.
Не разрывай ее прочтеньем!
Позволь строке самой решить,
Как выйти из стихотворенья.

    2 августа 2012

Из ночного

Не спится. Сквозь тянучесть штор
На книги бледную страницу,
Нарушив буквенный узор,
Неясным лунный свет струится.

И ветер шепотом скользит
По книге, книга – оживает.
Ночь входит в дом, ночь не спешит,
Садится в кресло и… читает.

Я слушаю, и снится мне:
Плывёт по синему – под синим,
Расправив паруса, корвет,
Семь футов вымерив под килем.

Команда в белом – держит ряд.
Видать, из бывших флибустьеров,
Седой, чуть сгорбленный моряк,
С несвойственной ему манерой

Здесь капитана корабля —
Без наставлений и вопросов —
Идёт вдоль строенных ребят,
Готовых к плаванью матросов.

Ночь – продолжает… Знаю я
И волн обласканных дыханье,
И то, что впереди – земля,
И то, что ждут их испытанья.

    3 августа 2012

Русская душа