Вёл себя вполне прилично,
Как с дипломом чародей,
Вёл, как подобает в мире:
От него любой поэт
Тянется к заветной лире,
И художник лезет в цвет.
От него скрипач рыдает,
Жалко ноет саксофон…
И тогда вдруг замирает,
Нет – прислуживает он
Этим чудакам подвальным,
Эти франтам из игры
Дождик индивидуально
Раздаёт свои дары.
Не проспи свой час, искусник:
Очиняй карандаши,
Из зарёванной души
Извлекай остатки грусти
И играй, рисуй, пиши!
Коли согрешишь, то кайся,
Потому как под дождём:
Удивляй и удивляйся,
Не спеши, мы – подождём!
28 октября 2020
Не уточняя, о ком
Когда засохший стержень
В стараниях проткнёт —
Бумага перетерпит,
Бумага – всё поймёт.
Дабы не шёл бедняга
С природою вразрез,
Ему дана – бумага!
Чтоб в петлю он не лез,
А выплакал на белом
Листе печаль свою
И не расстался б с телом
У смерти на краю.
Какая там икорка,
Какие кренделя! —
Стакан и хлеба корка
Нужны поэту для…
Для выживанья в этом
Огромном мире и…
Ещё, чтоб быть поэтом,
Душа должна любить.
Душа должна поверить,
Что грош ей – не цена,
Что есть тот самый берег,
Где ей нальют вина
И выслушают спьяну
Из уст потёкший бред,
Тот, что несёт упрямо
Не дурень, а поэт.
И в этой несусветной
Его галиматье,
Такой же неприметной,
Как галочка в графе
Семейных положений,
Не кто-то, а душа
Дошла до откровений,
Сбежав от дележа.
От пайки отказалась
Законной и теперь
Надеется на малость,
И ты не разуверь…
Просящего и следом
Дай чистый лист ему,
И, может быть, поэта
Ты отвратишь от мук.
И, может быть, ты станешь
Одним из тех, кто смог
Больного не оставить,
Как не оставил Бог.
29 октября 2020
Прогноз погоды на ноябрь
Не на днях, но очень скоро,
Не во сне, а наяву
Соберу стихи я в ворох,