Коралловый песок

Вообще, возвращение, как известно, одна из фатальных реальностей бытия. Во всех своих проявлениях нашей действительности, всегда и всюду происходит это возвращение…, будь то незаметно, завуалированно, или очевидно явно.

Как и выход из, так называемой «зоны комфорта», с необходимо сопутствующим страданием, всегда определяет всякое развитие, во всех смыслах житейского полотна.

Чтобы иметь возможность мудрствовать на склоне лет, и получать от этого удовольствие, надо прожить жизнь по-особенному. Да…, и ещё раз – Да! Здесь необходимо страдание! Страдание, – как единственная возможность, для всякого обращения. Обращения, как в прямом смысле, так и в ментальном. С одной стороны, обращения внимания на вещи, которые скрыты от взора обывателя, либо не замечаемы, в силу их, будто бы, незначительности. И с другой, – обращения своего сердца, его перерождения…, и выхода за горизонты обыденности.

А ещё, здесь можно заметить, некую параллель со свободой. Чтобы по-настоящему оценить, и осмыслить свободу, просто необходимо – заточение…, во всяких смыслах…

И последнее. Чтобы получать радость, и счастье от простых, и сложных вещей…, необходимо прежде, – мытарство, стенания, и боль… Такова природа вещей, такова природа нашего разума…, такова необходимость нашего сердца…

Гость

Образ, приснившийся Карифу, совсем не соответствовал тому, кто появился на пороге дома, в полдень. Сон – это метафора…, его нельзя трактовать…, можно лишь почувствовать…Если бы люди верили в это, то на земле не было бы столько шарлатанов, трактующих сны.

Здравствуйте, уважаемые! Простите великодушно, я не знаю, кто из вас Кариф, а кто Эфест…

Здравствуй, мил человек… Кариф, от неожиданности, с настороженностью посмотрел на пришельца.

Меня зовут Андрей. Я вижу, что ввёл вас в некоторое смятение…. И вы, подспудно, уже задаётесь вопросами: Кто я такой, откуда я знаю вас, и зачем я к вам пришёл…?

Ну что вы, как раз это нам, – не интересно…, с иронией на лице, сказал Кариф.

Не обращайте внимание на Карифа…, встрял Эфест. Его юмор по любому поводу, не знает ограничений…, а его субординация, всегда желала лучшего. Присаживайтесь… Подвинув табурет к гостю, Эфест взял ведро, и вышел во двор, набрать из колодца свежей воды.

Так кто вы, и что привело вас сюда? Эфест поставил наполовину наполненное ведро на скамейку, стоящую у стены.

Мне рассказал о вас, ваш друг, Листрат. Вот письмо от него. И он протянул конверт Эфесту. Я писатель…. И хочу написать самую выдающуюся, и Великую книгу на земле! Но, чтобы она состоялась, мне необходимо поговорить с вами. Я слышал о вас, очень много разных слухов. Но Листрат сказал мне, что все эти слухи, – чушь собачья…, и что я должен встретится с вами, и услышать всё, из первых уст.

Самую Великую книгу, говоришь? Эфест напряг губы, выгнув их, в виде подковы на лице. Твой максимализм говорит о том, что ты ещё не созрел…, что твои сосуды, всё ещё наполнены юношеским инфантилизмом. Мудрый человек знает, что нет на свете, и быть не может, ни самой Великой книги, ни самой Великой симфонии, ни самого Великого полотна художника… Настоящее Искусство – не знает, и не живёт этими критериями. Это конъюнктурщики превратили его в поле состязаний. А некоторые из них, даже умудрились наделить отдельные его произведения «уделами», «одарив седлом», и даже заправили в «хомут», превратив в «полезного мерина», бредущего рядом со всеми полезными вещами научно-технического прогресса.

Эти люди, в силу свойств своего разумения, в силу рационально-аналитических приоритетов в своём общем познании, придают статусы и титулы тому, что вне этих статусов, и титулов. Наделять своими выдуманными символами то, что лежит за горизонтами конъюнктуры, за пределами сравнении, и не ищет искушения экзальтации восторга, всё равно, что придавать, к примеру, Лани – статус самого грациозного животного…, будто бы сама природа выделяет её, из общего ряда остальных своих Великолепных произведений…

Самая Великая книга, – это вздор! Другое дело – глубокая книга…, вот об этом, можно говорить. Велика – только жизнь… И как она – несравнима, так и всякое искусство – не подлежит сравнению, и уж тем более, не терпит состязательности. Повторяю, я говорю сейчас о настоящем искусстве. А главный критерий этой «настоящности», как раз и заключается – в несравненности.

Но, тем не менее, уважаемый Эфест, я рискну, хотя бы на глубину…

Что ж, флаг тебе в руки, и попутного ветра в спину…, опять вонзил своё слово Кариф…

Эфест, чуть поморщившись, и с некоторой грустью в голосе, ответил: Я готов поделиться с тобой своим опытом…, и поведать тебе, какие-то истории…, полагаю, что и Кариф присоседиться к нам. Но хочу договориться с тобой Андрей, как говорят, на берегу. Нигде не упоминай наших имён, когда будешь создавать свой «Великий шедевр». Нам не нужна известность. Она, для наших сердец, словно «чесоточная болезнь». Когда чешешь, – получаешь удовольствие…, но жить с ней, не хочется… Я, и Кариф, мы действительно не хотим этой «чесотки» …, как и тех «назойливых мух», что всегда слетаются на запах известности…, чтобы, «потеревшись о чресла» «больного тщеславием», – самому заразиться, этой «чесоткой».

Пойдём в сад…, там будет удобнее, под яблоней в теньке…

Выйдя в сад, они прошли по узенькой тропинке, между травяным покрытием…, и Андрей увидел уютное местечко. Под деревом, возле круглого ветхого столика, стояли два удобных кресла.

Присаживайся… Я принесу чаю…

Андрей уселся в кресло, расслабился, и на мгновение почувствовал, словно нахлынувшую тёплой волной, негу покоя. Но в следующую минуту, заставил себя сосредоточиться, вернув в тонус…, чтобы в предстоящем разговоре, ничего не упустить.

Эфест принёс две чашки, наполненные ароматным напитком, и сел в противоположное кресло.

Я знаю, Эфест, что при ваших возможностях силы духа, вы могли бы жить совсем иной жизнью. Вы могли бы купаться в роскоши, почти не прилагая к тому, никаких усилий. Но вы живёте настолько просто, что даже ваши соседи, умиляются этому, и называют вас за глаза, чудаками.

Эфест ухмыльнулся, и поставив чашку на стол, сказал: Коль уж вы сами начали с этой темы, я не против…, и для начала, поведаю вам одну скучнейшую историю из своей юности.

Не редко бывает так, что в юности, человеку кажется, что всё, что крутится вокруг него, – только для него…, что именно он является центром мира…, и именно ему уготована самая Великая судьба! И только бренность жизни, с годами охлаждает его сердце…, и заставляет посмотреть трезво на себя…, свои способности, и возможности.

Жизнь такова, что всякий твой порыв к небесам, всегда одёргивает, словно привязанного верёвкой за лапы, голубя. Во всём удачливая, счастливая жизнь, кажется, – только со стороны. В голове обывателя, смотрящего на представляемую его созерцанию, судьбу, всплывают картины, не имеющие на самом деле, ничего общего с действительностью.

Что такое история? Простая история одного человека, выдернутая из жизни, словно нитка из полотна бескрайнего ковра, представляется важной, только в ракурсе твоей «камеры обскура». И в тоже время, неся в себе всю палитру жизни, её сакральную генетику, словно капля, содержащая в себе всю полноту океана, тем не менее, с определённого ракурса осознанности, порой кажется незначительной, пошлой, и убогой. Но так-как, мы способны воспринять, и осознать, только такую вот «нить», вьющуюся в божественном веретене бытия, с бесчисленным количеством таких же нитей…, цепляемся за неё, и удовлетворяемся только её тропинкой вьющейся верёвочки.

Все воспоминания твоей жизни, переплетённые с совсем небольшим кругом людей, представляют собой, – лишь эпизод…, микроскопическую историческую нить, на полотне всемирной истории…, которой, на самом деле, без этих малозначительных эпизодов, – не существует…

Что же касается переданной истории, – истории рассказанной, и её ценности, то здесь всё гораздо проще. Моя история, как и всякая рассказываемая история, начинается тогда, когда возникает интрига…, привязывающая сознание слушателя, к её диссонансно-консонансной гармонии…, с последовательным угадыванием смыслов. А по сути, к своеобразной музыке повествования…, которая только и способна завораживать нас, и вводить в некий транс…, так удовлетворяющий наш разум.

Прошу прощения… Обвинял Карифа в отсутствии простоты, а сам…? Но я действительно стремлюсь к ней, и стараюсь следить за собой, и своим разумением…, что без конца скатывается в дебри собственного познания…, в лабиринты глубинных констант своего осмысления.

Так вот, начну с того, что я родился и вырос в самой простой деревне…, что располагалась на берегу небольшого озера Илики, близ Фив. Моё детство и юность, были беззаботными, и как теперь представляется, вполне счастливыми. Словно в той песне:

«Забыты все печали, горьких дней,

смешны теперь, все невезения саней,

и опьяняет разум, ностальгии чувство…»

Да… Осознал я это, только став взрослым человеком. Ибо, будучи ребёнком, и испытывая необходимые детские горести, и страдания, с одной стороны…, и самые острые, и благодарные впечатления, – с другой…, полагал всё это, – естественным ходом вещей. Какой бы не была судьба…, иной, она быть, – просто не может. Фатальностью пропитан всякий путь…

И как всякий ребёнок, я находил радости для себя, в самых незначительных, и даже неблагоприятных обстоятельствах. Деревянные игрушки, порой радуют не меньше, а может статься, и более электрических машин, с дистанционным управлением. Вопрос здесь, как и всюду, в степени развращённости твоего сердца.

Так вот, история…

Однажды, будучи уже вполне взрослым человеком, мне довелось попасть в общество, так называемого элитарного клуба. Где собирались богачи, бизнесмены, и политики самого высокого ранга. – «Сливки общества», так называли их, далёкие от высшего света…, и так, некоторые из них, называли себя сами.

Это был особняк на берегу Эгейского моря…, в местечке Пирей, в нескольких километрах от Афин. Надо сказать, что места эти, были пропитаны историческими мифами…, и всякий, остро чувствующий человек, попадая сюда, всеми своими фибрами ощущал причастность к ним…, и некую ностальгию по историческим событиям, происходящим на этих берегах.

Так вот. Меня пригласил туда, мой старый приятель. Он был на этом «празднике жизни», приглашённым распорядителем…, и имел доступ к некоторым тайнам, этого «бомонда». Но самые сакральные из них, были разумеется, скрыты от него. Ибо, всякий обладатель такой тайны, знает, что тайна, – попавшая в руки чужому…, теряет в сакральности…, и превращается в разменную монету. Такова судьба всякой, ходящей по рукам, тайны.

Я же, будучи по ошибке причисленным, к таким же толстосумам, вполне мог быть посвящён, и допущен в святая святых закулисной жизни, этих «везунчиков».

Люди, не имеющие представления о настоящей жизни богачей, полагают, что их проблемы, – не стоят выеденного яйца. Но, на самом деле, чем более человек погружается в эту жизнь, тем проблем становиться больше…, и тем они, – тяжелее.

Ну да хватит отвлечённых рассуждений…, к сути. Я, по возможности, сокращу свой рассказ…, не упуская, лишь важных для смысла, деталей.

У причала стояли яхты…, в большинстве своём – многометровые…, но одна из них, разительно отличалась от стальных. Она, словно была зажата между исполинами…, и казалась настолько маленькой, и убогой, что создавалось впечатление, будто она, по ошибке попала в этот «калашный ряд», и что её, вот-вот раздавят эти монстры. Рядом с этими «исполинами», она напоминала ту самую лодку рыбака, из романа «Старик, и море», Эрнеста Хемингуэя.

Стоя на лужайке у барбекю, я спросил, у стоящего поодаль человека в белом как снег, костюме. Скажите, чья это лодка, что теряется там, между яхтами?

Это лодка одного почтенного человека, уважаемого на всём Пиренейском полуострове…, ответил тот. Его зовут Юклид. Мы зовём его «мудрый брат» …. С кем, – имею честь?

Эфест из Фив.