Черта с два!

Трясущимися руками я отперла дверь и впустила его в прихожую.

– Что? – спросила я тревожно. Он взглянул как-то странно. Пожал плечами.

– Ничего. То есть никого. Что случилось?

Я торопливо рассказала о том, что произошло. Теперь, когда Саша был рядом, все почему-то казалось глупым и каким-то ненастоящим. Он меня разглядывал, точно прицениваясь, и это было неприятно.

– Ты ничего не видел? – спросила я.

– Нет. Ни возле двери, ни на лестничной клетке, ни на самой лестнице.

– Но не приснилось же мне все это? Они могли спуститься на лифте.

– Да он не работает.

– Не работает? – ахнула я, всерьез начав опасаться за свой рассудок.

– Не работает. Опять сломался. Кнопка «занято» горит, а лифт точно приклеенный…

– Наверное, надо позвонить 02, сказать, что тревога ложная, – задумчиво сказала я.

– Ты звонила в милицию? – удивился Саша, а я покраснела: скорее всего он решил, что я все выдумала для того, чтобы поднять его из постели поздней ночью и затащить к себе…

– Да, – кивнула я. – Звонила. Я очень испугалась. Не могу понять, куда этот тип делся, но кто-то действительно пытался ворваться в мою квартиру. Я не спала, и я не сумасшедшая.

– Конечно, конечно, – заверил он и стал куда-то звонить, давать отбой ложной тревоге.

Я прошла на кухню, налила себе чаю, потом подумала и достала коньяк из шкафчика. Залпом выпила рюмку. В кухне появился Саша, спросил с улыбкой:

– А мне можно?

– Разумеется… – Я достала еще рюмку. – Наверное, все выглядит глупо, но я так испугалась…

– Ты поступила правильно… Можешь стучать в стену хоть каждую ночь, я с радостью приду на помощь.

– Мне все это не кажется забавным, – покачала я головой.

– Извини, я не хотел сказать ничего обидного.

Мы сели за стол и немного помолчали, я чувствовала себя неловко: подняла человека среди ночи, рассказала нелепую историю, что он обо мне подумает? Я решительно поднялась и сказала:

– Идем, я хочу взглянуть на лифт.

Он с неохотой встал и пошел за мной к двери. Кабина застряла на втором этаже, причина очередного сбоя работы на виду: между дверками лифта кто-то всунул спичечный коробок.

– Мальчишки, наверное, – сказал Саша, коробок вытащил, двери сомкнулись, а кнопка вызова погасла. Его нежелание верить в то, что в мою квартиру действительно кто-то пытался проникнуть, становилось обидным. Мы вернулись на девятый этаж.

– Извини, – сказала я, подходя к двери. – Ужасно глупо все получилось.

– Хочешь, побуду с тобой? Спать все равно не хочется.

– Нет. Мне и так очень неловко. Не повезло тебе с соседкой.

– Напротив. Запиши мой номер телефона и в случае чего непременно звони. Хорошо? Или стукни в стену. Я приду, мы выпьем чаю, и ночные страхи исчезнут.

«Он считает меня психопаткой, свихнувшейся на почве одиночества, – с обидой подумала я. – А вдруг он прав?» Возможно, я бы и согласилась с этим, если бы ночные видения не стали посещать меня сразу после убийства Андрея. Нет, я не сумасшедшая, и кто-то действительно пытался войти ко мне без приглашения.

Уснуть я уже не пыталась, взяла книгу и устроилась в кресле, очень хотелось разреветься, я кусала губы, уставясь в страницу невидящим взглядом. В комнате понемногу стало светлеть, а я успокаиваться, чуть позже выключила лампу и перебралась на диван, голова болела, и желания читать не было, я рассматривала потолок и размышляла. Невеселые мысли.

В дверь позвонили. Я вскочила, накинула халат и посмотрела на часы. Половина десятого утра. Выходит, я все-таки уснула. Растирая виски, вышла в прихожую и громко поинтересовалась:

– Кто?

– Максимова Александра Сергеевна? – очень официально осведомились из-за двери.

– Да, – нерешительно ответила я, открывая замок.

На пороге стоял серьезный молодой человек, в светлых брюках и рубашке навыпуск. Я в замешательстве уставилась на него, а он, протянув удостоверение, сказал сурово:

– Вам придется пройти со мной. Во дворе машина.

– А вы кто? – не придумав ничего умнее, спросила я.

– Вы же видели мои документы.

– Хорошо, проходите.

Он прошел и замер в прихожей, сказав:

– Одевайтесь. Нас ждут.

Я кинулась в ванную приводить себя в порядок и одеваться.

«Он совсем не похож на милиционера», – заявил мне внутренний голос.

– А на кого он похож? – съязвила я.

«Ну уж не знаю. А взгляд? С чего бы это милиционеру так на тебя смотреть? Можно подумать, тебя в троллейбусе поймали с тремя килограммами тротила». Я высунула голову из-за двери и еще раз взглянула на милиционера. «На твоем месте я бы позвонил Степаненко».

Я вышла из ванной и спросила с улыбкой:

– Вас Николай Петрович послал?

– Кто? – нахмурился парень.

– Степаненко?

– Нет. Ваше дело теперь у другого следователя.