Истории для взрослых девочек

– Торопился, – попытался оправдаться Гриша.

Он колдовал над абсентом, оживляя его огнем и ледяной водой, при этом продолжал молчать, не отвлекая меня от моих чувств, эмоций и принятия.

Хорошо здесь. И молчать. И болтать до утра.

Как в санатории для душевнобольных.

Глоток напитка обжигал, оставляя яркое послевкусие. Стало теплее. Щеки начали приятно гореть. Как после мороза. По телу прокатилась волна. Аааах…

– Потанцуем?

– Да…

– Дарьенце?

– Нет. Только не Дарьенце…

Он включил музыку.

– Да…

Пригласил в объятия.

И танго унесло нас на другую параллель реальности.

В мир, где понимают друг друга без слов.

В мир, где я могла открыться вся и, не тая, поведать о своей боли… о своем сердце… о вновь разбившемся вдребезги сердце.

Он спрашивал и вел меня на болео… я отвечала и ставила точки.

Он спрашивал и прерывал шаг… я молчала и думала, что ответить.

Он давал мне намерение и возможность говорить без остановки… я говорила и не могла остановиться, пока не выплеснула всю боль и все свои чувства без остатка.

Он замедлялся и обнимал меня бережливее, давая заботу и нежность, всю какая была в его душе… я отвечала и по моим щекам текли слезы.

Мы лежали в подушках на лоджии.

Пили чай с брусникой и размышляли о смыслах жизни.

Рассказывали свои грустные истории, возмущались и восхищались друг другом.

Ты же такая…

А ты же такой…

Да, как он вообще…

Да какая она дура…

Я не помню сколько раз повторялись наши такие душевные встречи. Сколько раз мы смотрели на верхушки деревьев ботанического сада за окном. Сколько раз мы нарушали правила, наматывая километры по городу под дикую музыку. Сколько раз были разбиты наши сердца. Сколько раз мы начинали сначала. Сколько раз…

За окном светало. Небо становилось серым. Прозрачным. И легким.

– Знаешь, Крошка, мне кажется, тебе пора менять стратегию, – с умным видом заключил Гриша.

– Ты издеваешься?

– Нет, – спокойно ответил он.

– Ну, давай, гуру отношений, удиви меня, – улыбнулась я.

– Выходи за меня замуж…

Ты мой наркотик

Мое имя выбито у него на руке. А точнее на предплечье.

Красивая татуировка. С вензелями. И веткой конопли.

«Странное сочетание» – подумала я, но не стала задавать вопросов. Захочет, сам расскажет.

Мы сидели в кафешке и пили кофе. Беседа не клеилась.

– Как ты, вообще?

– Я хорошо, – оживилась я и даже улыбнулась, в надежде, что сейчас пройдет этот туман неловких эмоций и мы спокойно пообщаемся.

– Ты выглядишь очаровательно. Впрочем, как всегда. Замуж вышла?

– Я уже говорила, нет. Расскажи о себе, – решила я перенять инициативу странного разговора.

Почему взрослые люди. Здравомыслящие. Серьезные. Занимающие высокие должности. Управляющие людьми или даже целыми компаниями. Иногда превращаются в идиотов. И не могут связать слов.

– У меня все хорошо. Было. До прошлой субботы, – сказал Миша и снова посмотрел в окно.

Будто там сейчас разворачивалось важное событие.

– А теперь все стало плохо? – улыбнулась я.

Очень польстило, что мое присутствие на случайном совместном мероприятии так повлияло на человека.

«Злая я – тетка» – мелькнула тень в моей голове и растворилась. Будто ее и не было.

– Нет, не плохо. Непонятно. Я давно хотел увидеть тебя. Встретить где-нибудь или найти…

– Зачем, Миш? Хотя… неправильный вопрос. Нечестный. Почему не нашел?