Забыть никого не сможет
Каждый из них для него дорогой
Тоска по ушедшим гложет.
Каждые строки дарует себе,
Читает, сам наслаждаясь
Каждое слово ему по судьбе
Подходит, нежно касаясь.
Каждый писатель слагает стихи,
Случайно и, может, поспешно
У всяких поэтов стихи так легки
Писателей свойство – погрешность.
Писатель спасает себя только сам,
В восторге своих творений
И книги его для других – чудеса,
Ему же довольно сомнений.
Теряя себя, забывая других,
Он пишет, тем утоляясь
Когда вдохновения бьется родник
Творит он, тем напиваясь.
Ему одному лишь ведомо то,
Что для других будет тайной
И для него прекрасно оно
И все равно – идеально.
* * *
О, наслаждение! (Разум)
О, наслаждение! И искушенье вместе с ним,
В плену иллюзий и в порыве счастья
Мой разум разбивается на части
В реальности вновь становясь един.
И, выплеснув большой волной на берег,
Он собирает где-то не своих,
И, становясь чужим среди чужих,
Распахивает новой мысли двери.
А жизнь идет, сменяя постепенно
Тепло ветров на холода и зной,
Но оставаясь в вечности собой,
Ее мгновенья неприкосновенны.
О, милый друг, распахивая окна
Навстречу красоте всей бытия
Не торопись познать само себя,
Узнай, что жизнь, когда она свободна.
И пусть создания земного тлен,
И пусть создания земного мука,
Той боли горькая наука,
И добровольный рабский плен
Не остановят мысль твою на воле,
Ты будешь резв, и молод, и силен
И жизни становяся королем
Ты не останешься подвластен этой боли.
А разум мой все так же смотрит в окна,