Калейдоскоп. Стихи и немного прозы

Шарады, деткам

* * *
Чёрный. И сидит на дубе.
А второй – колючий шар.
Строил флот с Петром здесь вкупе
Сам святитель Митрофан.
* * *
Ноты первая и третья,
А в конец предлог примкнул.
Из песка их строят дети,
Дома можно: стол иль стул
Накрываешь покрывалом…
Только б мама не позвала.

* * *
Тот, на дубе кто сидел,
Песню вдруг свою запел.
Всколыхнулось, что в болоте…
(ТО в пруду ещё найдёте).
Коль слепить всё воедино —
Невесёлая (…)

Бабушкины часы

Где-то там… У бабушки в посёлке
Дребезжит с посудою буфет…
Половицы скрипнули тихонько.
Мне всего, наверное, пять лет.

Слушаю я, лёжа на перине,
Как запел пастушечий рожок.
Солнца лучик сумрак отодвинул,
Мышка пробежала в уголок.

Запах домотканого уюта…
И знакомый, хриплый звук часов…
Вот забьют… Сейчас… Через минуту…
Времени услышу звук шагов.

Я считаю… Зная, сколько будет.
Летом рано солнышко встаёт.
Никого оно уже не будит,
Уж работа в полный ход идёт…

А часы идут, считая время.
Отмечая каждых полчаса…
Помню, механизмы отсырели…
Молоточки поразила ржа.

Мне уж было где-то тридцать с лишком,
Без работы, своего угла…
Ну, вот так-то в жизни как-то вышло…
Помню, на ремонт всё ж наскребла.

Упросила, чтобы прежний голос
Душу снова боем бередил,
О куске не очень беспокоясь…
И меня как кто-то разбудил.

Снова бьют часы, считая время.
Я считаю, зная, что вставать…
Половицы скрипнули, робея —
Это ходят бабушка и мать.

В начале было…

В начале было…

По захолустьям времён и судеб
С вопросом к року в своей котомке,
Страстями образ свой испаскудив,
Гуляла часто по самой кромке.

По мраку ночи виляли мысли,
И не хватало глотка озона,
И струны-нервы уже обвисли,
И мне казалось, ничто не ново.

Но что вначале? Тем путь окончен
По бездорожью, и там, где вакуум…
Вмещает Небо души фургончик
И не пугает какой-то фатум.

С кем?

Как дерево не может без корней,
Душа зачахнет, коль ей одиноко.
И ищет каждая, что ближе ей,
Но путает, где – Небо, где – болото.
Хочу лишь единенья одного:
Когда душа, соединяясь с Богом,
Не жаждет больше в мире ничего
И алчет только Отчего порога.
И мне бы… Исцеления души.
Грех хуже раскалённого железа,
Живёт во мне, оставить не спешит,
И оставляет шрамы да порезы…