Крутить такой мультик на канале детей,
А мы считаем, что это даже логично:
О жизни рассказывать детям как можно скорей.
Мы поколение, выросшее в разводе,
Кто-то рос с мамой, а кто-то, может, с отцом,
Мы те, что вместо "да" отвечают "вроде",
И не верят в сказки со счастливым концом.
Где-то в душе остался наш остров сокровищ,
Где-то ждут нас принцесса и добрый принц,
Только реальность рождает для нас чудовищ,
И на обглоданных ветках стаи голодных птиц.
Мы бы верили в замок, в грозу, в полёты,
Но нас с раннего детства учат взрослеть.
И, отложив от песенок детских ноты,
Мы глубже давим зарубки в мягкую медь.
Я работаю сутки за трое…
Я работаю сутки за трое,
Я себя постоянно виню,
Кто-то спросит, что это такое?
Как я им все объясню?
Я боюсь оказаться ненужной,
Этот страх мне мешает спать.
Разбивая осколками лужи,
Я падаю на кровать.
И пока я хоть что-то помню,
Пока в душе моей штиль,
Грохочет в каменоломне:
Меня не сдадут в утиль.
А там тётка, с седыми буклями…
А там тётка с седыми буклями
Сидит, глушит чай, говорит.
И наш страх, бывший серыми углями,
Снова пожаром горит.
Увы, не знает та тётка из телека,
Как жить – страшно-смешно,
Врач это называет истерикой,
А нам уже всё равно.
Мы сидим на кухне в пижамах,
Смеемся, стираем тушь,
Главное, не брякнуть при мамах
О беспокойстве душ.
Про то, что дурацкий экзамен
На деле – реалити-шоу.
Любой с заявкой в кармане
Через компьютер зашел.
Какая разница, что пишут дети?
Кто захочет вдруг наблюдать?
Есть люди такие на свете,
Зачем это им нужно знать?
Бунт