Тысячелистник обыкновенный. Стихи

В руках придуманного бога.

Сдержать прилив негодования,
Скрыть леденящий душу скепсис.
За правду выдать оправдания,
Надежду робкую – за дерзость.

Остервенело бить по клавишам.
Соната? Вальс собачий? Фуга?
Бальзам ли? Яд змеиный на душу?
Казню ль врага? Теряю ль друга?

Сплетать причудливым орнаментом
Тесёмки радостей и боли…
Сгорать живьём и падать замертво
На виртуальном минном поле.

Вновь: «Жили долго, жили счастливо» —
Не впишешь в строчки эпилога.
Но это ж не по-настоящему!
Не навсегда и не до гроба!

Вернись… Прости… Попробуй заново!
В десятый раз – всё в ту же реку?..
Закрыв окно с твоим аккаунтом,
Я слышу голос человека.

Мерло

Хорош писать на форумах муру.
Мурло, давай-ка лучше пить мерло
За павшее в горячих точках-ру
Живой души сакральное тепло.

За истину, которой точка-нет.
За ложь, которой честь не перечесть.
За флуд и спам. За «бан» и за «превед».
За связь, что между нами точно есть…

Боясь казаться дура-точка-ком,
Любой из нас – всамделишный дурак,
Крутящийся взбесившимся волчком
Меж виртуальных кошек и собак…

Решая, кто клоака, кто звезда
Лабает какофонию оркестр.
Мне это надоело точка-да.
Я жму в своем окне на точку-крест.

Прости, Господь, вершащих страшный суд
Букашек угодивших в WWW!
Я пью за оппонента. Точка. Будь!
Сто лет на этом свете проживи.

Я встану за тебя горой в миру,
И, если надо, за тебя умру
За многоточьем нас стравивших ру…
Не пьёшь мерло? Так, может, хванчкару?

Аватар

К.

Интернет. Тебя нет. Меня нет. Быль на небыль помножим…
Результат: неуютная комната и кабинет…
Города. Провода. Поезда… Всё равно невозможно!
Потому что дела. И ни входов, ни выходов нет
В лабиринтах, построенных, может быть, тем же Дедалом.
Сочиняя друг другу чудные невещие сны,
Мы как будто любили, смеялись и даже летали
До Луны и до звёзд. Забывая, что это не мы…

А в окне – твой привет… А за окнами майские грозы…
А на улице – грязь. И всё та же по средам среда:
Виртуальные люди, всегда говорящие прозой.
Светофоры. Трамваи. Маршруты туда и сюда…
А в окне твой привет! Драгоценные тёплые байты.
Виртуальный рассвет начинается после восьми.
Я вернусь в аватар и мигну сообщением в скайпе:
«Интернет. Тебя нет. Меня нет. Всё равно позвони.»

Всё равно улыбнись. Поздоровайся: я тебя вижу!
Всё равно удивись. Эта правда похожа на ложь:
Ты за тысячу вёрст всех на свете дороже и ближе.
Нам с тобой хорошо. Над Варшавою падает дождь.
Опечатка и смайл, – упрощённая формула счастья.
Светозарный экран, – что для птицы хрустальная клеть…
Если это иллюзия, – что ж ты такой настоящий?
Если это не жизнь, – почему я боюсь умереть?

Интернет. Тебя нет. Меня нет. Быль на небыль помножим…
А на улице грязь… А за окнами осени вздох.
Если это не жизнь, – возвратимся в прокрустово ложе,
Где четыре стены подпирают плечом потолок…
Удалю аватар. Постараюсь казаться реальной
Виртуальным соседям по камере…. После восьми…
Только кажется мне, что гуляя по рельсам трамвайным,